"CEGUERA"

Aquel domingo, por extraño que parezca, anunció la llegada de la nueva estación de la manera más sutil posible dejándonos un silencio extraño que invadió los rincones oscuros de una ciudad que se despertaba, a eso de las cinco de la tarde, bajo los rayos de luz de un cielo que anunciaba tormenta.

El otoño llegaba con la resaca añadida de los anteriores excesos que se difuminaban después de un sueño profundo que después de la narcosis nos devolvía de nuevo a la realidad de aquello conocido como existencia.

Todo anunciaba el comienzo de nuevo de aquel flamante curso al que enfrentarse otra vez como años anteriores, nueva aventura local envuelta en perfume obrero del extrarradio de una capital con muchos matices expresados en los miles de grafitis que invadían los distritos de la ciudad.

Noche de fiesta festiva en vísperas de un lunes amargo y laboral con olor a humedad y limpieza.

Septiembre se iba consumiendo entre la irrealidad de un verano para recordar y la realidad atmosférica de lo más crudo de un crudo invierno que llegaría después de la verbena.

Y entonces, justo antes del guateque, se fue la luz.

Aquel fundido en negro se volvió gris como la tinta de la impresora que consiguió el milagro de la ilusión de aquellos corazones expectantes y sonrientes que, boleto en mano, miraban alucinados a la bóveda nocturna encapotada de aquella jornada eclipsada por los acontecimientos.

La realidad volvía de nuevo a superar la ficción de un posible aplazamiento temporal de aquel posible delirio emocional que, al menos, aliviaba la tortura semanal de llegar a fin de mes.

Y el sueño se convirtió en pesadilla.

Los aficionados se transformaron en manifestantes ansiosos de la devolución de un importe demasiado prohibitivo para economías sumergidas situadas al otro lado de un cordón de seguridad no imaginario y que se encargaba, disciplinadamente, de dividir a la sociedad en poseedores de entradas de grada baja y beneficiarios de exclusivos pases de palco.

Los iluminados se quedaron a oscuras en plena calle de Vallecas para despertar de nuevo en pleno corazón de Madrid dos días después.

Algunos, lo más mayores, recordaban anecdóticamente los diferentes apagones acontecidos en los años aquellos en los que soñar todavía estaba permitido, acordándose, recordándonos, que la lucha personal era la única manera de defender la dignidad de los conceptos básicos de una igualdad que, a base de sacrificio, habían conseguido establecer bajo la serena postura de unos altos cargos que observaban desde la lejanía en aquellos años en los que había más que perder que qué ganar.

El palco era difícil pero alguno consiguió la tribuna.

Les asustaba, a los mayores, perder de nuevo todo aquello que se había construido pensando únicamente en el bien común y, que, por causas ajenas a nuestra voluntad, se había ido lentamente distorsionando en lugubres momentos de lo conocido como “nuevo orden mundial”, adjetivo que por otra parte poco tenía que ver con un humilde club de afiliados cuya máxima PRETENSIÓN no era otra que seguir manteniendose en la liga de las estrellas.

Por eso, los mayores, supieron antés que nosotros, los jóvenes, la fragilidad de la burbuja en la que nos encontrábamos y que en cualquier momento podía explotar y no asintieron al escuchar la propuesta ilógica de aquel importe que compraba la ilusión.

Gracias a ellos este equipo existe.

Gracias a ellos, todavía podemos disfrutar.

No lo olvidemos.

Más antes que temprano la luz debera de volver a iluminar el mayor espectaculo del mundo.

"CIRCULO CROMÁTICO"

Decían los sabios esos que salen en los programas nocturnos de la dos, programas culturales para especies en extinción, que los colores psicológicos primarios son cuatro.

Como podéis o debéis imaginar, un servidor poco controla los matices de la foto recepción de luz ni de su longitud de onda y, como debéis suponer, mi vida en términos cromáticos se reduce a una infancia vista en el receptor televisivo en un blanco y negro allá en plena transición.

Después, en la temida adolescencia, fueron todos los demás sentidos los que afloraron en aquel cuerpo inexperto.

Pero volvamos a la luminosidad de los pigmentos primarios.

Podría asegurar sin temor a equivocarme que mi color favorito es el rojiblanco y podría equivocarme al asegurar que alguna vez me gusto el AZUL.

Podría, no descartéis este punto, engañaros al soñar en blanco y despertar muerto de frío frente a un gélido paisaje morado, yo que sé, podría incluso soñar despierto bajo las sabanas amarillas de un hotel perdido en el paisaje verde de aquel lugar escondido en el lienzo de aquel pintor que difuminaba el carboncillo.

Demasiadas sensaciones para cualquier arco iris que poder juzgar.

El VERDE, por ejemplo, no brilló en toda su intensidad en una Sevilla nocturna que apura los últimos días de un verano al que le cuesta abandonarnos a nuestra suerte bajo el cielo estrellado de una posible galaxia superior.

Trágica noticia en los titulares alternativos y naturistas de una prensa deportiva ansiosa e implicada, como siempre, en el noble arte de la crispación.

Después, a oscuras, en aquel césped, la sensación de esperanza se fusionaba completamente con el concepto vital del querer y el poder, herida abierta que siempre ilustrara la historia de cualquier individuo anónimo.

De repente, el verde no fue esperanza.

Y es que la Esperanza, virtud teologal por la que se espera que Dios dé los bienes, es en la doctrina cristiana un deseo positivo en lo que creer poder agarrarse para resistir los envites demoniacos de la vida cruel que nos toca vivir.

Era, cuando existía, omnipresente en las formas y los modos de, como mínimo, no pasar desapercibida.

Era confianza y era temor, era, a pesar de su nombre, el AMARILLO de unos tiempos grises.

En estos tiempos que corren evitando cualquier sombra de radar, la Esperanza abandonaba el barco justo antes de chocar con el iceberg dejándonos, dejándome, solo y abandonado bajo la sombra negra de un futuro incierto.

Pero, permitirme, hoy no os hablare de ninguna posible tristeza que pueda enturbiar el devenir de los acontecimientos que nos quedan por vivir ya que mañana, queridos camaradas, será de nuevo noche europea para volver de nuevo a la normalidad aparente de cualquier bodegón pintado al óleo.

Las cosas pasan, decía aquél, porqué tenían que pasar y, todavía hay cosas que son lo último que se puede perder..., después de una noche de farra en la que todo es demasiado borroso como para distinguir cualquier clase de pigmento reconocible en lo que parece una bandera.

Son los colores los que nos alteran los estados de ánimo cuando los estados de ánimo están lo suficientemente susceptibles como para discrepar con el de al lado.

Y el espectro visible de la intransigencia nos recordó que, al final, siempre es el cerebro el que percibe la particular luminosidad de unos rayos que comúnmente salen del sol a esas horas intempestivas en la que los bares siempre están a punto de cerrar.

Será justo en ese instante cuando veras el marrón de unas circunstancias extremadamente obscenas como para acercarte al ROJO

¿Y que decir al respecto?

Pues que descanse en paz. 

"LOS YÉBENES"

Es cierto, es muy cierto aquello de la depresión post vacacional que seguimos padeciendo sin recordar aquello de aquel que tropieza dos veces en la misma piedra mientras, nos volcamos de nuevo en saber entender, aquello repetido de, el reencuentro con la rutina.

Momentos de reflexión máxima en los que deseamos ansiosamente aquello conocido como jubilación.

La ciudad, en el regreso no deseado, se convierte en todo aquello alejado de la complicidad anterior en el que se junta el hambre con las ganas de comer.

Y los omnívoros sociales nos volcamos en aquello de retomar las costumbres pasadas que en la playa quisimos cambiar, pequeños detalles vitales que nos arrastran a la existencialidad más absoluta entre botellín y botellín.

Y volvemos con fuerza para volver a intentar demostrárnoslo otra vez.

Es ahí la clave, el detalle importante de saber resistir a una primera semana de poco trabajo y demasiado reencuentro.

Después, poco a poco, nos iremos enredando en el subsuelo de la transición eclesiástica de nuestras  anónimas existencias para, de repente, necesitar de nuevo la dosis mercenaria de la absolución laboral en, a poder ser, fechas cercanas al día de hoy.

Hubo un gilipoyas, me contaron, que dijo aquello de que el hombre nació para trabajar. 

No me preguntéis por él, no recuerdo su nombre.

Hubo listos que apostaron por lo contrario convirtiéndose en exactamente en aquello por lo que nunca apostaron, transformarse lentamente en seres nihilistas que se adaptan a los tiempos actuales sin expresarse de modo ninguno encerrados en su pequeña individualidad.

Gentes silenciosas que se reducen emocionalmente a aquello antiguo de seguir pasando desapercibidos ante el ruido mediático de aquello conocido como exceso de comunicación.

Hablando de las cosas antiguas me desplazo, buscando un soplo de aire fresco, emocionalmente hacia un pueblo situado a cuarenta y dos kilómetros al sur de la capital  castellano manchega (Toledo).

Una pequeña población de unos seis mil quinientos habitantes que en los festivos o en las épocas estivales aumenta notablemente su población.

Es San Blas su patrono y es Olvido Hormigos su concejala socialista.

Hasta aquí todo normal.

El pueblo, me cuentan, es un enclave tranquilo en el que todo el mundo se conoce dentro de unos parámetros solo permitidos a los núcleos pequeños de población y, detalle mucho más importante, todo el colectivo respeta la individualidad del vecino de al lado dentro de los límites educacionales de la discreción.

De repente, las redes sociales, cárceles con celdas expuestas a la observación, alteran la paz infinita de la sombra de los cipreses.

Y el silencio de aquellos que alternan en la idiosincrasia se transforma,entonces, en un murmullo popular que invade, cual sombra oscura, las paredes de unas calles antes silenciosas.

El alzamiento de voz popular se transforma en noticia y el pleno del ayuntamiento en trending topic.

Y yo disfruto de ese paréntesis maravilloso con el que me encuentro a la vuelta de Benidorm, momento utópico intermedio entre el placer y el desenfreno de las obligaciones sindicales en el organigrama de una agenda saturada de frustración.

Increíblemente, no recuerdo la última vez que me ocurrió, empiezo a valorar a una figura política por sus formas y su aptitud.

Incluso, por momentos, me planteo censarme en aquel paraje húmedo.

Al final desisto y me mantengo alerta esperando que de nuevo, cualquier diosa que se precie, me vuelva a sorprender.

Respiro en alto y me siento feliz, la vida puede ser maravillosa.

¿Puedes escucharme Cristiano?

"SONATINA"

En la penumbra crepuscular de cualquier sesión nocturna, cuando los gallos del amanecer descansan recluidos esperando de nuevo una nueva amanecida que les vuelva a hacer creer en su fortaleza rutinaria, trabajamos bajo las sombras de esas horas intespectivas en lo que lo más que se llega a distinguir es el ruido del viento a través de la ventana semi abierta de una habitación solitaria y, cigarro en mano, buscamos el momento perfecto para investigar dentro de el subconsciente las maneras de expresar en forma de palabras lo que sucede alrededor.

El silencio, gran aliado en casos como estos, mantiene fija la vereda que separa la cordura de la enajenación absurda de una sensatez rescatada de los ademanes sociales que nos representan en este mundo poco cordial con los soñadores.

Esa quizás puede ser la razón por la que ejerzamos nuestro derecho a redactar la somnolencia de aquellos extraños que están a punto de desperezarse para, de nuevo, reinventar el mañana, donde, con la lucidez de los desayunos, se aprovecharan egoístamente de mi lenguaje para llevarlo a terrenos menos inhóspitos en el universo dramático de la co existencia común.

Y al convertir el agua en vino, cual parásitos de lo más lascivo, intercambiaremos los papeles al ser ustedes los que hagan mis palabras suyas mientras, permítanme, un servidor se volverá de nuevo a introducir en el ataúd de IKEA que tanto me costó montar.

Son esas horas en las que la televisión descansa dejándonos, valga la redundancia, descansar.

Y es ese aparato, con el volumen quitado, el que acompaña la soledad de aquel que sigue observando las sombras que pueblan los pasillos mientras observa, de fondo, imágenes de unos atletas paralímpicos demostrando, con creces, un afán de superación que muchos ansiamos poseer buscando, porque en algún lado la tuve que poner, la voluntad que de vez en cuando echo en falta.

Palabras mayores que diría aquél.

En estos tiempos del sálvese quien pueda deberíamos tomarnos unos instantes de reflexión ante las oportunidades que, a lo mejor sin merecerlo, tenemos los afortunados seres que no sufrimos (al menos en apariencia) discapacidades físicas, mentales o sensoriales, gentes de bien que desconocemos el significado de las discapacidades motoras.

Y por supuesto que no estoy negociando con la sapiencia de mis queridos lectores de la cual no dudo, tampoco, y me gustaría que esto quedase bien claro, intento con este reportaje ahondar miserablemente en la bondad, humanidad y sensibilidad de un público acomplejado y cínico que se crece con las desgracias ajenas, quiero entender que ese tipo de seres no son mis leyentes.

El “sensibilismo” me da bastante por el culo.  

Intento expresar el verdadero problema de lo que observo en cualquier rincón del alma urbanita de una población demasiado ocupada en perder los años que les quedan por vivir, la INCAPACIDAD.

Mucho me temo que a veces tomamos como ejemplo arquetipos, marcados a sangre y fuego por imposición legal de aquellos que cambian las tendencias, sin pararnos un segundo a valorar nuestras propias deficiencias.

Y es triste compañeros.

La putada es que, a día de hoy, no existen Olimpiadas para los incapaces.

Y lo triste, como es de lógica, produce tristeza.

El desconsuelo siempre es entendible y probablemente la melancolía haya sido la responsable de los mejores versos que se han podido leer.

Pero la aflicción son palabras mayores en la personalización del que lo sufre; 

es el llanto quejica de un bebe que quiere comer, es el momento justo en que la tarde de invierno da paso a la noche fría y lluviosa de aquel marido divorciado encerrado en un estudio de alquiler, es la última página de la adolescente marchita que acaba de descubrir el desamor en el cuarto de baño de un instituto público, es un jubilado viudo viendo la vida pasar ya sin cómplices en vida, es la nostalgia de aquello, de lo nuestro, aquello que se quedo estancado en un pasado, es ....

Son demasiadas cosas.

La desdicha siempre estará al acecho de cualquier mortal que se precie y que tenga un cierto grado de sensibilidad, por supuesto, pero la incapacidad es la que hará la sucia labor de mantenerla estancada en el triste espíritu de aquel que no sabe luchar.

Pobre del que llora en silencio porqué quizás nadie le prestara la atención suficiente como para aminorar la caída.

Pobre del que llora en público pues demostrara que es la necesidad manifiesta de acaparar, aún más si cabe, la atención en el centro mismo de un egocentrismo exagerado.

La princesa esta triste….

"OLIMPIADAS Y RELIGION"

"Poncio Pilato, el gobernador romano de Judea, cuando presento a Chus, un colega con barba, ante la multitud hostil que, voluntariamente o no, esperaba solventar el futuro de mi amigo el reo, se expreso hablando de él en este termino: Ecce homo.

Hasta aquí todo normal teniendo en consideración que aquél era el idioma hablado en un latín raro y absurdo que nos han intentado enseñar en segundo de bachillerato.

En español tendría titulo de culebrón misógino con una audiencia media del veintitrés por ciento del share en las horas de la siesta.

Cuando aquel individuo salió a escena con una corona de espinas, aquel gobernador se refirió a él en aquellos términos:

-“He aquí el hombre”- nos dice San Juan en el evangelio en el pasaje completo de la escena más dramática de la Pasión.

Paranoias bíblicas dicen algunos.

Actualmente una de las representaciones pictóricas de tal noble momento, ha sido noticia de los informativos televisivos en los que jamás nos veremos reflejados, espacios subvencionados de información enfocada a la visión, liberal, de aquel que pone la pasta en la productora.

La noticia surgió de aquella misionera de barrio, mujer discípula impaciente del querer servir a una causa común a todos los mortales sedientos de algo en que creer.

Monjas disfrazadas de civiles que reinan en las alcobas viejas de los inmuebles viejos de la desesperación.

Personajes que lloran, rezan, sufren y limpian los cuartos oscuros del pecado aquel que un día se pudo cometer.

Una de ellas, en pleno orgasmo simbiótico con el reino celestial, de repente, limpió demasiado aquella obra de arte expuesta a una taquilla necesaria.

Y pobre de aquél que no valora la necesidad de un colectivo refugiado a las cenizas del pasado.

¡Cuidado!.

Y el arte se difumino en publicidad.

La obra titulada como el pasaje religioso del que anteriormente os puse en situación (lo de alerta o no os lo dejo a vuestro libre albedrío) pasó a convertirse en mito.

Lo bueno y malo de las redes sociales es que, por ejemplo, conseguirán, queridos lectores, que alguna lea disimuladamente este texto sin tener que contar nada a la familia.

También conseguirá que los mortales urbanitas conozcamos el “Ecce homo”.

Bueno o malo no sé si será para las nuevas generaciones.

Para mí, humilde servidor, refleja todo aquello de lo que no se debería de hablar y, valga la redundancia, de lo que se habla para tapar otros temas.

Las olimpiadas reflejaron exactamente lo contario a aquel lema que nos inculcaron a base de sarcasmos bíblicos en los que, la obviedad, se ocultaba bajo cuentos infantiles de seres que una vez existieron a su manera.

Probablemente no entendáis el lugar donde quiero llevaros, pero aparte del hombre, existió la mujer.

Y ellas, las más bellas, son capaces de no saber donde buscar el espíritu celestial con el que se las engendro.

Eva jodio el paraíso, no lo olvidemos.

La sociedad, abierta con el tiempo pero anclada todavía en ciertos pasados oscuros, las preparó para seguir una lucha abierta contra todo y todos los que de vez en cuando merodeábamos por allí.

Ejemplos, como los de estas ultimas citas olímpicas, nos hacen reflexionar y valorar un trabajo de superación lo suficientemente importante como para valorar ese espíritu femenino de pura constancia, cosa que humildemente se puede hacer en soledad, digo lo de valorar, para intentar entender ese universo paralelo, pero, y os digo de corazón, hacerme caso y ya empezar a dejar de joder.

El placer no esta en follar decían en una película.

Pero sigamos siendo medianamente devotos a la mística del creyente aquel que basa su futuro en las causas perdidas de aquella sombra femenina en la pared de un baño repleto de azulejos blancos.

Y por tanto, entonces, cambiemos de parecer.

Quizá fue Adam por su indecisión el que jodio la marrana.

No lo sé.

Estaba, como dicen ellas, quizás un poco ausente de la transcendencia vital de aquel momento ovulatorio en el que, supongo, desconocía que me encontraba.

Movidas absolutamente planetarias, queridas mías, que espero entendáis en el discurso masoca de alguien lascivo."

Con aquellas palabras se dirigió lentamente a la sacristía.

Lo fácil fue abandonar lo votos.

Lo jodido acababa de empezar.

"YO SOY ESPAÑOL"

Desde aquellos maravillosos años en los que, como decirlo, las cosas se veían desde el carisma de un optimismo moderado, el tiempo no ha conseguido renegociar las ceremonias del canguelo con las tribulaciones pasionales de la dualidad de un deseo que a lo mejor tuvimos en la hoguera de San Juan.

Es cierto que las cosas eran diferentes antes.

No sé si recordáis, yo me acuerdo perfectamente, de que antes ganábamos todos los amistosos del mundo y entrábamos en las fases finales con el pecho demasiado fuera como para valorar el grueso de una competición que siempre se llevaban otros.

Eran otros tiempos.

Eran épocas de paz y después gloria en las mentes de aquellas generaciones de hombres y mujeres trabajadoras que anteponían su sacrificio a la voluntad de unos vástagos hambrientos de ganas de comerse un mundo plural al disponer, bendita gloria, de múltiples opciones de enorgullecer a sus antecesores administrando, eso sí, oportunidades que sus antecesores jamás pudieron ni tan siquiera imaginar.

Eran tiempos de cambio en época de crisis con el sueño de envejecer tranquilamente después de una vida dedicada a la familia.

Por aquella hasta llegamos a una final de un Europeo que Platini se encargo de joder.

Y la familia, esa familia a la que algunos actualmente se encargan de subrayar bajo la tutela, por supuesto, de sus intereses, era la base obrera de una generación que vivió por primera vez a la altura de una clase media que quisieron inventar los de arriba para disfrute del currante que después de ocho horas se sentaba a estudiar con el chaval en la habitación que pagaba en cómodos plazos mensuales.

A pesar de unos diminutos sueldos, la esperanza de la prosperidad tumbaba cualquier barrera utópica en la ilusión de seguir creciendo.

Y crecimos.

Fuimos creciendo aprovechando de mejor o peor manera las oportunidades que se nos pusieron delante de aquel escritorio con flexo.

En aquella joven democracia parecía que la igualdad por fin se iba poco instalando en aquello conocido como estado del bienestar, concepto de las ciencias políticas y económicas con el que se designa a un modelo general de un Estado que provee ciertos servicios y garantías sociales a la totalidad de habitantes de un país.

Pero repito, eran otros tiempos y, nosotros quizás, éramos demasiado jóvenes.

Y la juventud, esta bien recordarlo, siempre seguirá siendo ingenua buscando constantemente la manera de cambiar un mundo que ya tiene el ritmo demasiado estancado en la ambigüedad del querer parecer lo que nunca ha sido.

La sociedad, en general, se mueve al ritmo que marcan los compases de aquellos seres anónimos que marcan la evolución de los acontecimientos basándose única y exclusivamente en el sistema que mejor puede  actualmente disimular todos los errores del ser humano, el capitalismo.

Y es que, como débiles que somos, el enganche obsceno hacia la evolución constante de las propiedades materiales, nos hizo de repente olvidar leer la letra pequeña de un procedimiento fiscal que no es que nunca manejaremos, no, el mismo se encargara de hacerlo por nosotros pecadores.

Volvimos a seguir ganando amistosos en todos los ámbitos de las competiciones internacionales sin tener, ni siquiera, confianza en aspirar a unas simples semifinales.

Tan solo el oro olímpico nos hizo resurgir la vena más patria en el declive deportivo de un socialismo demasiado apoltronado en el poder.

Los acontecimientos lógicamente, volverían a cambiar.

Las sombras de la corrupción asomaban a una opinión pública demasiado precoz para ciertos menesteres y que intentaba seguir con su rutina laboral.

El bigote entonces aprovechó su momento para imponerse en los desfiles de una moda nacional necesitada de alternancia, elevando el españolismo a valores solo conocidos posteriormente por meritos deportivos.

Y, como por arte de magia, el progreso, el auge, la expansión, y todo aquello relacionado con los cojones hispanos nos convirtieron de repente en una de las primeras potencias mundiales alternando desayunos con los jefes de un mundo desigual.

Desconocíamos de aquella el precio pactado por tal magnánima posición y nos centramos, seguimos siendo débiles, en hinchar las huchas de nuestra novedosa economía emergente.

El mundo nos miraba con admiración y nosotros, orgullosos como somos, pasábamos los días mirándonos en el espejo.

Pero, insisto, todo tiene un precio compañeros.

Quizás fue la decimoséptima ocasión, quizás la cuadragésimo novena vez que un dirigente perdía de nuevo el norte enfrascado en asuntos de Estado que le superaban con creces por acercarse demasiado a una delgada línea roja que iba del tedio a la pasión obscena del paleto ignorante que se acerca demasiado al embaucador culto que se aprovecha de la situación y lo lleva a territorios inhóspitos donde ya no existe la marcha atrás.

Y de repente, sin comerlo ni beberlo, nos vemos involucrados en un conflicto demasiado alejado de nuestras pequeñas perspectivas geográficas como para entender nada de lo que pasaba a nuestro alrededor.

Nunca una decisión personal puede llevar el sello de una nación que en su gran mayoría opinaba lo contrario, razón suficiente para perder el rédito electoral que se había conseguido urbanizando el suelo de este país.

Y llegó el profeta de las causas perdidas para apuntalar más el desasosiego de la población en los cargos públicos que representaban, representan, el devenir político de unos gobiernos más interesados en el partidismo absurdo cerrado a cal y canto que el mucha veces mencionado por los hipócritas congresistas, bien común.

Pasar del bigote a las cejas era una manera profética de saber que las cosas se estaban empezando a hacer por el tejado.

Refugiados como estábamos en las carteras llenas, dejamos, TODOS, avanzar lentamente a los estamentos a grados de degradación casi imposibles de corregir hoy en día.

Y de repente….

 ZAS!!!! En toda la boca.

Ya daba igual que lo ocultaran, daba igual que lo denominaran de cualquier manera apta para todos los públicos, daba lo mismo que unos y otros se echaran los trastos en la cabeza; la CRISIS venía dispuesta a acabar con el de siempre.

Y es entonces, en el lado oscuro, cuando la mierda se ve con mayor nitidez que nunca.

Pero, coño, ganamos la Eurocopa.

"Y España entera salio de borrachera"

Y los responsables máximos de la ruina de este país, porque no olvidemos que han fallado todos de manera estrepitosa, se escondían en la alegría de un colectivo necesitado de triunfos haciéndose la fotografía típica para pasar a la posteridad ocultando, ocultándonos que los problemas reales poco tenían que ver con lo recogido en los titulares insulsos de unos medios de comunicación corrompidos por el poder.

Mientras nos preparábamos para la Copa del Mundo esperanzados con repetir el triunfo anterior, los diecisiete reinos de Taifas especulaban en el mercado de valores de la independencia estatal para, en algunos casos, promover a barones de partidos adictos al egocentrismo típico y tópico de la tozudez autonómica.

Tan solo un joven de Fuentealbilla rompió en parte la división creada por la ley del yo tengo más que tú.

Y por supuesto," España entera….

Y lógicamente el gobierno volvió a cambiar de modo pero no de forma contándonos cuentos sin final feliz para atemorizar, más si cabe, a todos aquellos pequeños ahorradores que empezaban a ver las barbas de su vecino pelar.

Pero ya empezaba a ser tarde para todos aquellos cargos públicos que hasta entonces jamás se había preocupado de la imagen pública que pudieran dar.

Uno de los mayores errores que los gobernantes han cometido ha sido menospreciar al populacho, un colectivo demasiado inquieto y lo suficientemente preparado como para no confundir las churras con las merinas y exigir a sus representantes cumplir con la obligación de presentar soluciones a los problemas que se demandan.

Por fortuna, los colectivos independientes han empezado a resaltar en la escena política y pública española desestabilizando el anacronismo camarilla de unos mandatarios poco acostumbrados al no partidismo de las protestas.

Hemos vuelto a ganar la Eurocopa y, sí, somos el primer y único país en lograr semejante hazaña.

Os digo de verdad que es impresionante la generación de futbolistas que campan por el ancho de nuestro reino.

Hablando del Reino, y sinceramente lo digo sin acritud, quizás no era este el mejor momento para sacar los trapos sucios de una familia Real que se descompone entre cuñados, elefantes y tiros.

Supongo que es parte del proceso de descomposición de una democracia joven y confiada por la incompetencia de unos legisladores ciegos y sordos que no se acercan a la ciénaga de la jodida cruel realidad.

Y, opinión personal, es ahí donde radica el problema quedándonos por tanto dos opciones:

- Volvamos a empezar de cero reinventando las instituciones de forma y manera que los poderes legislativos se adapten a la realidad actual (una vez se hizo).

- O que sea lo que Dios quiera porque estamos hasta los huevos de que siempre paguen justos por pecadores.

"PRECIADO"

Se ruega silencio.

Imagino, en uno de esos viajes astrales que suelo realizar, que hoy en la rivera del río Piles esta “orbayando” suavemente en un día gris de esos que te recuerdan la más pura esencia de una región y de una ciudad desvastada por los acontecimientos.

Imagino “El Molinón” en silencio bañado por la suave lluvia que acompaña el transcurso de una jornada más de ese campeonato rutinario y cíclico que nos expone la más cruel de las realidades en aquello conocido como existencia.

Hoy, sigo imaginando, la ciudad esta envuelta en una extraña capa de silencio que interrumpe los preparativos de una nueva época estival.

El destino, esa fuerza desconocida de la que se cree que actúa de forma inevitable sobre las personas y los acontecimientos, ha decidido poner un punto final controvertido a uno de esos tipos que aspiraba exactamente a todo lo contrario.

Y es que, entre las múltiples lecciones que como persona nos pudiste dar, tu máxima fue siempre la de seguir adelante.

Hoy es un día triste para miles de corazones que no solo se sintieron cómplices con tu proyecto sino que se sienten quizás un poco más huérfanos con tu aptitud, no en vano fuiste capaz de dar personalidad a un sentimiento que andaba escaso de efectivos desde el infierno de las malas gestiones de un club que vivía en el desasosiego cruel de la ausencia de una identidad que conseguiste recuperar a costa de la virtud del sacrificio.

Entraste en la dinámica de superar con creces todas las barreras que se te cruzaron en el largo camino de una existencia llena de dificultades para apropiarte, jodido ladrón, de la personalidad que envuelve todo aquello que rodea a un escudo y que sobrepasa los limites geográficos de la localidad que despidió, quien me lo iba a decir, tu itinerario profesional a tan solo un día de firmar, de nuevo en el Mediterráneo,  un nuevo capitulo de tu queridísima ocupación.

Pero Manolo, y esto es lo que más le honra, ha sido, es y será mucho más que un técnico de futbol por muchos motivos.

El carácter de una persona esta generalmente basado en la personalidad de unos valores inculcados a lo largo de una existencia por el contexto que el individuo pueda tener a su alrededor.

Pero, ¿y el carisma?

En este caso la virtud depende única y exclusivamente de la magia de una mezcla explosiva que involucra demasiados factores creando una identidad atractiva para un colectivo necesitado de líderes.

Es, esa, una virtud con la que se tiene que nacer y posteriormente cultivar durante las distintas estaciones que nos llevan a la plenitud de la experiencia en la que, considero, que ya te encontrabas.

Hoy en Torrelavega, en Santander, en Murcia y en Valencia también te lloran y eso, queridos camaradas, no es un detalle banal en la carrera de fondo de un personaje que supero personalmente cualquier hazaña deportiva.

Cada vez quedan menos Preciados en un futbol donde lo absurdo se tiñe de elitismo y la inaccesibilidad es el parangón del mediático y millonario ritmo de una competición cada vez más lejana de los valores terrenales de los aficionados que hoy, pierden un referente personal.

Solo los elegidos logran lo imposible y tú desde este siete de Junio has pasado a la inmortalidad dejándonos a todos un poco más desamparados en los envites de una vida a veces injusta y tremendamente dura que debemos, tenemos que continuar.

Manuel Preciado:

“Tengo la mente muy abierta y clara. Detrás de los que se han ido, a los que lloro muchos días, hay otros que están, como mi hijo, mi hermana, mi madre… sería un cabrón entre comillas, si no diera todo lo que doy. A veces me lo como, pero yo sufro como cualquier ser humano, aunque no vale de nada. Me lamento. Me digo ¿por qué? Pero hay muchos detrás a mi lado, y sólo por ellos tengo que tirar para adelante como un campeón”.

Me temo que hoy en Gijón no va a salir el sol.

Gracias de corazón por hacerme feliz CAMPEÓN