Vamos por partes como dijo Jack el destripador y mis colegas de Estopa.
Hemos ganao.
Parte A.
Estamos en cuartos.
Parte B.
Había una vez un local en una ciudad costera que vivía del verano en verano y del Inserso en invierno. Había una ciudad lejana de mi paraíso natural en la que, en ciertos veranos de mi adolescencia me servia de nirvana ocasional para, por que no decirlo, aprender los limites de los excesos que me podía poner en vereda cualquier aspirante a diosa en la contraportada del “AS” de turno.
Nunca conseguí llegar a más que mi ego.
Pero, repito, vayamos por partes, había un local que tenía un nombre singular y que me sirve de titulo para un nuevo post de este Naranjito el tontuno que, os aviso, se creo para y únicamente el mundial, pero que después de los ruegos interiores de mi subconsciente continuará de forma progresiva durante todo el próximo ejercicio liguero.
A lo que voy, el local se llama Pecados pero se escribe así, PK2.
Y me vale.
Lujuria: Vicio consistente en el uso ilícito o en el apetito desordenado de los placeres carnales. Osease, Sara o cualquier otra mujer que se encuentre cerca de cualquier seleccionado.
Gula: exceso en la comida o en la bebida pero en el caso futbolístico que nos toca, exceso en todo lo relacionado con lo líquido.
Avaricia: Afán desordenado de poseer y adquirir riquezas para atesorarlas. La cuestión es saber, como siempre, administrar algo efímero en demasiadas crónicas de periódicos populistas y deportivos.
Pereza: Negligencia, tedio o descuido en las cosas a las que estamos obligados.
Yo, por ejemplo debería estar durmiendo pero ayer ganó España.
Ira: Pasión del alma que causa indignación o enojo.
Podría contaros mil historias de sentir esa sensación y podría arrepentirme de cada una de ellas.
Y más cuando nos toca a los que estamos cerca.
En fin, a veces es la pasión de saberte ganador perdiendo.
Envidia: Tristeza o pesar del bien ajeno.
Y creer que en este caso no hablo concretamente de Portugal ya que no lo vi en ningún momento a la altura.
Soberbia: altivez y apetito desordenado de ser preferido a otros.
Y podría tener un nombre y un apellido pero dejemos de echar las culpas a Pellegrini.
Pero hablando del local en sí diré que en el año noventa y cuatro disfruté en silencio el codazo de Tassoti a Lucho, a mi Lucho jugando al futbolín.
Eran veranos jugosos e inocentes en los que cualquier cosa parecía merecer la pena.
Si hablamos de los siete pecados capitales permitirme hablar del siete de la selección.
Otra vez.
Por que lo que está consiguiendo tardaremos en darle importancia.
Dos nombres:
Sergio que ha cuajado uno de los mejores partidos que yo recuerde y Fernando que fue salir al campo y cambiar el partido.
Del otro Fernando seguiremos esperando que nos deleite en la final.
Ya lo ha hecho.
Y nada más pecadores.
miércoles, 30 de junio de 2010
sábado, 26 de junio de 2010
"COSAS DE CASA"
Y al final lo pude ver.
La primera gran final de nuestra selección coincidía con una intensa jornada laboral a la misma hora y, cosas del “jurgol”, decidimos verlo ante la ausencia de público en el local.
Es una de esas maravillas que te da la grandeza de un deporte que mueve masas a pesar de lo que digan los obscenos intelectuales que ven los partidos a escondidas.
Y sufrí.
Joder que si sufrí con los velociraptors chilenos.
El partido era un quiero y no puedo de una selección tensa, nerviosa por momentos y demasiado imprecisa en los modos mostrados en las formas de saberse aturdidos por el todo o nada de un campeonato demasiado pesado en responsabilidad.
Chile me sorprendió para bien aunque por momentos parecía que se jugaban algo más que un pase a octavos.
Y llegó el momento.
Cuarenta y siete metros señores.
Esa es la distancia desde que el siete de la selección golpeo a la bola, ese balón del que todos se quejan casi tanto como de las vuvuzelas.
Se abrió la lata y se empezó a ver la luz de la luna llena de aquel invierno africano.
Después Iniesta y poco más.
Pasamos.
Valoro no el hecho de que no fuera nuestro mejor partido, sino el reto, conseguido, de sacarlo para adelante.
Prueba superada.
Me da la impresión de que a partir de ahora, (y esto no quiere decir que ganemos el mundial), jugaremos mejor al quitarnos algo de presión por lo vivido.
Y ahora nos espera el fichaje más caro del mundo:
Tiene nombre masculino de origen griego y significa seguidor de Cristo. Su variante puede ser Cristian.
Poseen los cristianos, una naturaleza emotiva. Se manifiestan en la expresión artística, en las cosas del honor y las del humor.
Son consistentes y se expresan como pensadores independientes con autoridad y lealtad, generalmente en actividades exclusivas.
Podría destacar en profesiones como científico, profesor, ocultista, escritor, horticultor, inventor, abogado, actor, analista o líder religioso.
Casi nada chicos.
Y su número ideal es el cinco.
Sin rimas por favor.
Pero con CR están Tiago, Simao, Pepe, Deco…
Y no esperéis que os explique el significado de todos los nombres propios de la selección vecina.
El martes veremos que pasa.
Por cierto última hora, Naranjito ha tenido un altercado en Sudáfrica con uno de los “Fruitis” que apoyaba a Chile.
Al final ha quedado todo en una anécdota y se emborracharon horas más tarde.
Cosas de las aficiones, ya sabeis.
La primera gran final de nuestra selección coincidía con una intensa jornada laboral a la misma hora y, cosas del “jurgol”, decidimos verlo ante la ausencia de público en el local.
Es una de esas maravillas que te da la grandeza de un deporte que mueve masas a pesar de lo que digan los obscenos intelectuales que ven los partidos a escondidas.
Y sufrí.
Joder que si sufrí con los velociraptors chilenos.
El partido era un quiero y no puedo de una selección tensa, nerviosa por momentos y demasiado imprecisa en los modos mostrados en las formas de saberse aturdidos por el todo o nada de un campeonato demasiado pesado en responsabilidad.
Chile me sorprendió para bien aunque por momentos parecía que se jugaban algo más que un pase a octavos.
Y llegó el momento.
Cuarenta y siete metros señores.
Esa es la distancia desde que el siete de la selección golpeo a la bola, ese balón del que todos se quejan casi tanto como de las vuvuzelas.
Se abrió la lata y se empezó a ver la luz de la luna llena de aquel invierno africano.
Después Iniesta y poco más.
Pasamos.
Valoro no el hecho de que no fuera nuestro mejor partido, sino el reto, conseguido, de sacarlo para adelante.
Prueba superada.
Me da la impresión de que a partir de ahora, (y esto no quiere decir que ganemos el mundial), jugaremos mejor al quitarnos algo de presión por lo vivido.
Y ahora nos espera el fichaje más caro del mundo:
Tiene nombre masculino de origen griego y significa seguidor de Cristo. Su variante puede ser Cristian.
Poseen los cristianos, una naturaleza emotiva. Se manifiestan en la expresión artística, en las cosas del honor y las del humor.
Son consistentes y se expresan como pensadores independientes con autoridad y lealtad, generalmente en actividades exclusivas.
Podría destacar en profesiones como científico, profesor, ocultista, escritor, horticultor, inventor, abogado, actor, analista o líder religioso.
Casi nada chicos.
Y su número ideal es el cinco.
Sin rimas por favor.
Pero con CR están Tiago, Simao, Pepe, Deco…
Y no esperéis que os explique el significado de todos los nombres propios de la selección vecina.
El martes veremos que pasa.
Por cierto última hora, Naranjito ha tenido un altercado en Sudáfrica con uno de los “Fruitis” que apoyaba a Chile.
Al final ha quedado todo en una anécdota y se emborracharon horas más tarde.
Cosas de las aficiones, ya sabeis.
jueves, 24 de junio de 2010
"SANCIÓN O PENITENCIA"
Si le tengo pavor a algún recuerdo de mi niñez era quizás las charlas de mi progenitora con la tutora de turno de mi curso.
Eran momentos negros en los que el desconocimiento de tales conversaciones me mantenía en pleno estado de shock esperando la futura reacción visual al ver a mama salir del colegio.
Casi nunca salieron bien excepto una vez en la que la voluntad salió de mi propia familia con la única intención de informarse sobre la nueva adquisición de la casa, una enciclopedia.
Las demás y, creerme, se saldaron con respectivos castigos que uno fue teniendo que cumplir en contra de su voluntad.
Ayer Francia se autocastigo al destierro de la indiferencia después de un campeonato para tirar a la basura sin pensárselo.
Y no solo en lo deportivo.
La imagen mostrada por el colectivo ha sido como mínimo desastrosa para el futuro.
Tanto la federación (como mínimo la más culpable), los jugadores (gentes que no creo que entiendan el concepto de “profesional”) y el equipo técnico (encabezado por el seleccionador), han demostrado en un acontecimiento de estas características que el gallo ha sido devorado por la miseria de querer ocultar el añorado cambio de ciclo que se debería haber no pospuesto y ser melódicamente transitoria.
Ojo al dato, cuando las barbas de tu vecino…
El TEMA ha llegado a ser “asunto de estado” ya que creo que el presidente francés recibe al goleador del Arsenal y Barcelona.
Donde empieza y acaba la relación del deporte con la política me pregunto aquí bajo el calor sofocante del verano recién llegado.
Supongo que como en todo siempre habrá intereses compartidos.
Pero hoy no solo me ocuparé de nuestros vecinos del norte, no.
Hoy tengo un espacio dedicado a una persona, un hombre; no diré un héroe porque ¿qué es un héroe?
Pero a veces hay un hombre, y aquí me estoy refiriendo a Mauro, que es el hombre de ese momento y ese lugar, está en su sitio.
Y no sé en que lugar del mundo Mauro ha visto el partido de las cuatro.
Ignoró si tenía información sobre Eslovaquia.
Supongo que estaría en la sobremesa de una buena comida, vete tú a saber de qué.
Supongo que se acordaría de aquel nueve de Julio, recuerdo la fecha por que es mi cumpleaños.
La verdad es que no debo suponer tantas cosas pero os aseguro que me hubiera encantado tenerlo a mi lado viendo el partido.
Y a Luis Enrique también.
Marcelo, un compatriota de nuestro idolatrado Mauro asume toda la responsabilidad de un ridículo que deja sin mundial a las dos últimas finalistas.
Lo dije un buen día, esta fase final no va a ser fácil para nadie.
Si algo ha quedado claro es que en lo que va de campeonato los equipos europeos no están a la altura de las oportunidades.
Y nosotros mañana.
Las mejores ligas del mundo con los mejores sueldos.
¿Tendrá algo que ver?
A lo mejor se merecen un castigo.
Eran momentos negros en los que el desconocimiento de tales conversaciones me mantenía en pleno estado de shock esperando la futura reacción visual al ver a mama salir del colegio.
Casi nunca salieron bien excepto una vez en la que la voluntad salió de mi propia familia con la única intención de informarse sobre la nueva adquisición de la casa, una enciclopedia.
Las demás y, creerme, se saldaron con respectivos castigos que uno fue teniendo que cumplir en contra de su voluntad.
Ayer Francia se autocastigo al destierro de la indiferencia después de un campeonato para tirar a la basura sin pensárselo.
Y no solo en lo deportivo.
La imagen mostrada por el colectivo ha sido como mínimo desastrosa para el futuro.
Tanto la federación (como mínimo la más culpable), los jugadores (gentes que no creo que entiendan el concepto de “profesional”) y el equipo técnico (encabezado por el seleccionador), han demostrado en un acontecimiento de estas características que el gallo ha sido devorado por la miseria de querer ocultar el añorado cambio de ciclo que se debería haber no pospuesto y ser melódicamente transitoria.
Ojo al dato, cuando las barbas de tu vecino…
El TEMA ha llegado a ser “asunto de estado” ya que creo que el presidente francés recibe al goleador del Arsenal y Barcelona.
Donde empieza y acaba la relación del deporte con la política me pregunto aquí bajo el calor sofocante del verano recién llegado.
Supongo que como en todo siempre habrá intereses compartidos.
Pero hoy no solo me ocuparé de nuestros vecinos del norte, no.
Hoy tengo un espacio dedicado a una persona, un hombre; no diré un héroe porque ¿qué es un héroe?
Pero a veces hay un hombre, y aquí me estoy refiriendo a Mauro, que es el hombre de ese momento y ese lugar, está en su sitio.
Y no sé en que lugar del mundo Mauro ha visto el partido de las cuatro.
Ignoró si tenía información sobre Eslovaquia.
Supongo que estaría en la sobremesa de una buena comida, vete tú a saber de qué.
Supongo que se acordaría de aquel nueve de Julio, recuerdo la fecha por que es mi cumpleaños.
La verdad es que no debo suponer tantas cosas pero os aseguro que me hubiera encantado tenerlo a mi lado viendo el partido.
Y a Luis Enrique también.
Marcelo, un compatriota de nuestro idolatrado Mauro asume toda la responsabilidad de un ridículo que deja sin mundial a las dos últimas finalistas.
Lo dije un buen día, esta fase final no va a ser fácil para nadie.
Si algo ha quedado claro es que en lo que va de campeonato los equipos europeos no están a la altura de las oportunidades.
Y nosotros mañana.
Las mejores ligas del mundo con los mejores sueldos.
¿Tendrá algo que ver?
A lo mejor se merecen un castigo.
martes, 22 de junio de 2010
"LOS PERIODICOS DE MAÑANA"
Veintidós de Junio.
Querido diario:
Hoy dice el periódico que un partido político se abstiene al votar en el congreso, dice también que el número de bodas civiles supera por primera vez el de religiosas.
Dice y da demasiada información de todo.
Debería disculparme por la ausencia de un post en la jornada de ayer pero no lo voy a hacer. Y creo que no lo debo hacer por que conociéndome como me conozco os puedo asegurar que os recompensare en algún momento puntual y concreto de esta semana.
Sí, y es que a veces te lías.
O te lían.
Un amigo, una previa a un partido y una mujer. Demasiadas cosas bonitas como para, perdonar mi humildad, sentarse a escribir la contra crónica de un campeonato que no pasa por mi alcoba.
A veces y sin que sirva de precedente, me prefiero descentralizar en cosas más placenteras que contar mi vida en verso.
Hoy vamos a hacer un viaje a lo más profundo y verde de la cuenca minera donde, como decirlo, hay una especial mezcla entre la rudeza y la nobleza de sus gentes, carácter de un colectivo acostumbrado a mirar desde muy cerca a la muerte sin miedo.
Y en su retina se vislumbraba la admiración y el orgullo de padre y abuelo minero desde cualquier rincón de aquel campo de juego en Sudáfrica.
Demasiado lejos de casa como para adivinar en cualquiera de sus predilecciones más optimistas la trayectoria profesional de aquel “guaje” que se rompió la rodilla con riesgo serio de abandonar el futbol.
Demasiado bonito como para creérselo del todo.
Pero José Manuel sabe lo que cuesta ganarse el jornal en las profundidades del averno y fue, al menos en parte, la idea con la que su familia aprendió a convivir con la humildad.
Ayer “el guaje” abrió la lata.
Y en aquel pueblo escondido en el centro del Principado se escuchó una gaita celebrar un triunfo, un gol, un jugadón, disimulándolo de triunfo de un colectivo que se siente, se mira y se gusta en el espejo del éxito de un vecino.
Y Tuilla se engalano orgullosa de saberse importante en el mundo.
Y es donde el futbol alcanza las mayores virtudes épicas del sacrificio y la constancia de cualquier adolescente con maneras y sueños de triunfo global.
Desde el corazón de aquel estadio de Johannesburgo después del partido y con un silencio sepulcral, José Manuel recordó los viajes por toda Asturias con el crío, recordó la prueba para el Real Sporting de Gijón, su fichaje por el Zaragoza, el sueño de verse en la filas de un grande como el Valencia y la puntilla final de acabar en el futbol club Barcelona.
Celebró la victoria de un país y se volvió tranquilamente al hotel de esa ciudad tan diferente a su pueblo natal.
Y durmió feliz mientras un chavalito de trece años limpiaba sus nuevas botas antes de acostarse pensando en la final del torneo de barrios que disputa en el extrarradio de cualquier ciudad española sin vistas al mar.
Querido diario:
Hay veces que los sueños se cumplen y el periódico no pone nada de eso.
Querido diario:
Hoy dice el periódico que un partido político se abstiene al votar en el congreso, dice también que el número de bodas civiles supera por primera vez el de religiosas.
Dice y da demasiada información de todo.
Debería disculparme por la ausencia de un post en la jornada de ayer pero no lo voy a hacer. Y creo que no lo debo hacer por que conociéndome como me conozco os puedo asegurar que os recompensare en algún momento puntual y concreto de esta semana.
Sí, y es que a veces te lías.
O te lían.
Un amigo, una previa a un partido y una mujer. Demasiadas cosas bonitas como para, perdonar mi humildad, sentarse a escribir la contra crónica de un campeonato que no pasa por mi alcoba.
A veces y sin que sirva de precedente, me prefiero descentralizar en cosas más placenteras que contar mi vida en verso.
Hoy vamos a hacer un viaje a lo más profundo y verde de la cuenca minera donde, como decirlo, hay una especial mezcla entre la rudeza y la nobleza de sus gentes, carácter de un colectivo acostumbrado a mirar desde muy cerca a la muerte sin miedo.
Y en su retina se vislumbraba la admiración y el orgullo de padre y abuelo minero desde cualquier rincón de aquel campo de juego en Sudáfrica.
Demasiado lejos de casa como para adivinar en cualquiera de sus predilecciones más optimistas la trayectoria profesional de aquel “guaje” que se rompió la rodilla con riesgo serio de abandonar el futbol.
Demasiado bonito como para creérselo del todo.
Pero José Manuel sabe lo que cuesta ganarse el jornal en las profundidades del averno y fue, al menos en parte, la idea con la que su familia aprendió a convivir con la humildad.
Ayer “el guaje” abrió la lata.
Y en aquel pueblo escondido en el centro del Principado se escuchó una gaita celebrar un triunfo, un gol, un jugadón, disimulándolo de triunfo de un colectivo que se siente, se mira y se gusta en el espejo del éxito de un vecino.
Y Tuilla se engalano orgullosa de saberse importante en el mundo.
Y es donde el futbol alcanza las mayores virtudes épicas del sacrificio y la constancia de cualquier adolescente con maneras y sueños de triunfo global.
Desde el corazón de aquel estadio de Johannesburgo después del partido y con un silencio sepulcral, José Manuel recordó los viajes por toda Asturias con el crío, recordó la prueba para el Real Sporting de Gijón, su fichaje por el Zaragoza, el sueño de verse en la filas de un grande como el Valencia y la puntilla final de acabar en el futbol club Barcelona.
Celebró la victoria de un país y se volvió tranquilamente al hotel de esa ciudad tan diferente a su pueblo natal.
Y durmió feliz mientras un chavalito de trece años limpiaba sus nuevas botas antes de acostarse pensando en la final del torneo de barrios que disputa en el extrarradio de cualquier ciudad española sin vistas al mar.
Querido diario:
Hay veces que los sueños se cumplen y el periódico no pone nada de eso.
viernes, 18 de junio de 2010
"Y SI TE VUELVO A VER PINTAR UN CORAZÓN DE TIZA EN LA PARED"
Al final, mira tú, no va a ser fácil esto del Mundial.
Se presuponía lo de Francia, que aún así tiene un equipazo y jugadores veteranos mezclados con nuevas promesas.
Pero al final la sintonía del equipo es la base más importante para superar los posibles infortunios que pueden surgir durante el transcurso de cualquier enfrentamiento.
Y no digamos el banquillo.
Méjico juega decentemente sin tampoco sorprenderme demasiado. Estarán parece ser en octavos pero poco más.
Grecia ganó su primer partido en una fase final a costa de una decepcionante Nigeria y Argentina se paseo ante una correosa república de Corea.
Tres eran tres los golitos de Gonzalo acallando cualquier boca discrepante que pudiera, vete tu a saber, dudar de la capacidad goleadora del jugador del Real Madrid.
No es que Nigeria ni los coreanos sean una posible referencia de campeón, pero cuidado, Argentina demuestra ya cosas y hacen piña.
Pero en fin, a pesar de la sorprendente derrota del la selección que hasta ahora había demostrado el mejor juego, la segunda ronda de la fase de grupos ya nos dejara medianamente claro quien y como tiene más opciones. Ya veremos.
Por aquí, nada, lo de siempre.
Es viernes y preparamos concienzudamente el nuevo fin de semana con la esperanza de pasar unos momentos de ocio con derecho a…, ya veremos también.
Sigo mosqueado con la derrota de la selección aunque con el paso de los días ya voy asumiendo la idea no descabellada de que quizás, y repito, solo quizás, un bache así nos puede hacer campeones.
En ciertas fases del encuentro me recordó los partidos del Barça en los que un equipo cualquiera se encerraba atrás con todo y si no se abría la lata acababa habiendo problemas.
Lo que nos ha quedado claro es que ya no tenemos ningún margen de error y que solo hay seis partidos que ganar. Es una empresa aceptable, difícil pero aceptable.
Se comenta que habrá cambios.
Y ahora sí, ahora permitirme hablar de una de las mejores recetas para la felicidad personal y con ella la mejoría deportiva o profesional:
-El amor-.
“Concepto universal relativo a la afinidad entre seres, definido de diversas formas según las diferentes ideologías y puntos de vista (científico, filosófico, religioso, artístico)”.
Como concepto abstracto, el amor se considera normalmente un sentimiento profundo e inefable de preocupación cariñosa por otra persona, animal o cosa.
Yo lo sufrí hace años en mis carnes.
Creo.
En Sudáfrica lo podemos encontrar de distintas formas y manifestaciones.
Por ejemplo mi colega Naranjito y su pasión desbordada por el noble deporte del balón.
También ciertos aficionados rivales que pierden el miedo a las formas para demostrar de una manera, a veces surrealista, su amor a los colores de una bandera.
La ilusión de ese niño que se ve reflejado en ese ídolo de carne y hueso.
Diego Armando Maradona y la pasión con que abraza a sus jugadores dejando claro en rueda de prensa que a él le gustan las mujeres. Sobraba.
El capitán y la periodista. Posible título de cuento infantil y épico en el que no hay ni buenos ni malos, solo circunstancias.
El amor señores, necesario y cabrón a partes iguales pero que es lo suficientemente humano como para no entender de clases.
Pero, sin ser aguafiestas, yo solo quiero que en aquella concentración se piense en futbol. ¿Egoísmo?, puede ser.
¿O es tan difícil entender que me gustaría ser campeón?
Se presuponía lo de Francia, que aún así tiene un equipazo y jugadores veteranos mezclados con nuevas promesas.
Pero al final la sintonía del equipo es la base más importante para superar los posibles infortunios que pueden surgir durante el transcurso de cualquier enfrentamiento.
Y no digamos el banquillo.
Méjico juega decentemente sin tampoco sorprenderme demasiado. Estarán parece ser en octavos pero poco más.
Grecia ganó su primer partido en una fase final a costa de una decepcionante Nigeria y Argentina se paseo ante una correosa república de Corea.
Tres eran tres los golitos de Gonzalo acallando cualquier boca discrepante que pudiera, vete tu a saber, dudar de la capacidad goleadora del jugador del Real Madrid.
No es que Nigeria ni los coreanos sean una posible referencia de campeón, pero cuidado, Argentina demuestra ya cosas y hacen piña.
Pero en fin, a pesar de la sorprendente derrota del la selección que hasta ahora había demostrado el mejor juego, la segunda ronda de la fase de grupos ya nos dejara medianamente claro quien y como tiene más opciones. Ya veremos.
Por aquí, nada, lo de siempre.
Es viernes y preparamos concienzudamente el nuevo fin de semana con la esperanza de pasar unos momentos de ocio con derecho a…, ya veremos también.
Sigo mosqueado con la derrota de la selección aunque con el paso de los días ya voy asumiendo la idea no descabellada de que quizás, y repito, solo quizás, un bache así nos puede hacer campeones.
En ciertas fases del encuentro me recordó los partidos del Barça en los que un equipo cualquiera se encerraba atrás con todo y si no se abría la lata acababa habiendo problemas.
Lo que nos ha quedado claro es que ya no tenemos ningún margen de error y que solo hay seis partidos que ganar. Es una empresa aceptable, difícil pero aceptable.
Se comenta que habrá cambios.
Y ahora sí, ahora permitirme hablar de una de las mejores recetas para la felicidad personal y con ella la mejoría deportiva o profesional:
-El amor-.
“Concepto universal relativo a la afinidad entre seres, definido de diversas formas según las diferentes ideologías y puntos de vista (científico, filosófico, religioso, artístico)”.
Como concepto abstracto, el amor se considera normalmente un sentimiento profundo e inefable de preocupación cariñosa por otra persona, animal o cosa.
Yo lo sufrí hace años en mis carnes.
Creo.
En Sudáfrica lo podemos encontrar de distintas formas y manifestaciones.
Por ejemplo mi colega Naranjito y su pasión desbordada por el noble deporte del balón.
También ciertos aficionados rivales que pierden el miedo a las formas para demostrar de una manera, a veces surrealista, su amor a los colores de una bandera.
La ilusión de ese niño que se ve reflejado en ese ídolo de carne y hueso.
Diego Armando Maradona y la pasión con que abraza a sus jugadores dejando claro en rueda de prensa que a él le gustan las mujeres. Sobraba.
El capitán y la periodista. Posible título de cuento infantil y épico en el que no hay ni buenos ni malos, solo circunstancias.
El amor señores, necesario y cabrón a partes iguales pero que es lo suficientemente humano como para no entender de clases.
Pero, sin ser aguafiestas, yo solo quiero que en aquella concentración se piense en futbol. ¿Egoísmo?, puede ser.
¿O es tan difícil entender que me gustaría ser campeón?
jueves, 17 de junio de 2010
"CONVOCATORIA"
Ya, ya lo sé.
Soy consciente de mis promesas y de mis palabras. Correcto.
Y no suelo ser un “bocas”.
Dije que iba a escribir ayer mismo un post nuevo después del partido y no ha sido así.
Perdonarme queridos lectores pero sigo en casa en estado de “shock”.
Ayer escapé a ese nuevo mundo que es mi barrio visitando todo lo medianamente similar a una taberna que pude encontrar.
Y sí, podéis llamarme ebrio, embriagado, bebido, beodo, alcoholizado, mamado, achispado, amonado, ajumado, ahumado, calamocano, dipsómano, alumbrado, colgado, pedo, colgado o borracho, como gustéis. Pero no dejo de ser un bolinga y como tal un sociólogo puro y duro que observa escondido a la sociedad.
13:30
Salida de “boxes” con la intención de llenar mi maltrecho estómago de algo sólido para resistir un pre partido y lo más jodido, un post partido.
Primera impresiones favorables de un colectivo feliz y entusiasta con el debut.
14:00
Ya han caído seis botellines acompañando un montadito de ese bacón que va con todo.
Converso con mi colega y compañero de envites futbolísticos sobre el buen papel de Chile en el campo.
Mensaje de Naranjito:
- Ya he llegado al estadio.
- Gran ambiente.
- Ganamos fijo.
Sigo a lo mío.
14:50
Pasamos del botellín al tercio y de las conversaciones técnicas a las psicológicas sin recordar en ese instante que coño había podido haber fumao.
Las banderas nacionales adornan cualquier esquina de bar y las camisetas oficiales forman parte de la campaña otoño-verano de “El Corte Ingles”.
15:20
Se acerca la hora y se notan ya esas sensaciones, no sé si buenas o malas, de empezar a ver la televisión en alta definición y tres d.
Y no me refiero a la calidad del aparato en sí, no. Me refiero a la capacidad oftalmológica de mis retinas.
Los comentaristas hablan de lo divino y lo humano mientras un servidor se pasa al kalimocho.
Quedan treinta minutos señores!
15:53
Ya entramos en nuestro particular estadio que por cierto está hasta la bandera.
Y pedimos pensando que podemos.
16:00
Seguimos cantando el himno sin letra y el alborozo es generalizado cuando suena el pitido inicial.
¡A por ellos! (que son pocos y cobardes ¿no?)
Ponme tres Ángel.
17:53
¡Eh!.Mirar que tía más buena.
19:00
¡Oye máquina!, ¿Quién juega a las ocho y media?
¿Sudáfrica?, joer, vaya mierda.
22:00
¡Por favor, ponme la última!
23:50
Te lo juro tío, te quiero. ¡Eres de puta madre!
00:47
¿Cuanto es?
Soy consciente de mis promesas y de mis palabras. Correcto.
Y no suelo ser un “bocas”.
Dije que iba a escribir ayer mismo un post nuevo después del partido y no ha sido así.
Perdonarme queridos lectores pero sigo en casa en estado de “shock”.
Ayer escapé a ese nuevo mundo que es mi barrio visitando todo lo medianamente similar a una taberna que pude encontrar.
Y sí, podéis llamarme ebrio, embriagado, bebido, beodo, alcoholizado, mamado, achispado, amonado, ajumado, ahumado, calamocano, dipsómano, alumbrado, colgado, pedo, colgado o borracho, como gustéis. Pero no dejo de ser un bolinga y como tal un sociólogo puro y duro que observa escondido a la sociedad.
13:30
Salida de “boxes” con la intención de llenar mi maltrecho estómago de algo sólido para resistir un pre partido y lo más jodido, un post partido.
Primera impresiones favorables de un colectivo feliz y entusiasta con el debut.
14:00
Ya han caído seis botellines acompañando un montadito de ese bacón que va con todo.
Converso con mi colega y compañero de envites futbolísticos sobre el buen papel de Chile en el campo.
Mensaje de Naranjito:
- Ya he llegado al estadio.
- Gran ambiente.
- Ganamos fijo.
Sigo a lo mío.
14:50
Pasamos del botellín al tercio y de las conversaciones técnicas a las psicológicas sin recordar en ese instante que coño había podido haber fumao.
Las banderas nacionales adornan cualquier esquina de bar y las camisetas oficiales forman parte de la campaña otoño-verano de “El Corte Ingles”.
15:20
Se acerca la hora y se notan ya esas sensaciones, no sé si buenas o malas, de empezar a ver la televisión en alta definición y tres d.
Y no me refiero a la calidad del aparato en sí, no. Me refiero a la capacidad oftalmológica de mis retinas.
Los comentaristas hablan de lo divino y lo humano mientras un servidor se pasa al kalimocho.
Quedan treinta minutos señores!
15:53
Ya entramos en nuestro particular estadio que por cierto está hasta la bandera.
Y pedimos pensando que podemos.
16:00
Seguimos cantando el himno sin letra y el alborozo es generalizado cuando suena el pitido inicial.
¡A por ellos! (que son pocos y cobardes ¿no?)
Ponme tres Ángel.
17:53
¡Eh!.Mirar que tía más buena.
19:00
¡Oye máquina!, ¿Quién juega a las ocho y media?
¿Sudáfrica?, joer, vaya mierda.
22:00
¡Por favor, ponme la última!
23:50
Te lo juro tío, te quiero. ¡Eres de puta madre!
00:47
¿Cuanto es?
miércoles, 16 de junio de 2010
"PREVIA"
Y el mañana se convirtió en hoy.
Y Brasil ganó justito.
Y Portugal empató.
Y yo, como decirlo, debería dejar el tabaco.
Los amantes del deporte balompédico nos adaptamos a las circunstancias de ser medianamente felices al tener la oportunidad de ver el partido en directo.
Es cada cuatro años y como decimos los asturianos, nos presta el tener la posibilidad de disponer de esta tarde libre.
Supongo que en general la mayoría del país se escaqueara un poco para seguir al menos unos minutos del desenlace a pesar de las jornadas laborales que estén cumpliendo.
Y es que somos así.
Hoy a las cuatro todas estas mierdas vitales pasaran a un segundo plano para centrarse solo en evadirse con los tuyos durante hora y media.
Y todos vamos a muerte con todo el respeto al rival.
Ayer he conocido el caso de un individuo que me confirmo que después de comer sufrirá una indigestión.
Otro que ha pedido el día por circunstancias personales.
Incluso conozco uno que se ha pirao a Sudáfrica.
Hoy el “Sálvame” perderá parte de su audiencia (gracias a Dios).
Yo aquí, preparando la previa para ver como empezamos la andadura.
Y es que el futbol también puede ser motivo de reencuentro, de reunión, de charla.
Que no todo va a ser malo.
Veremos que puede pasar.
Hoy especialmente amiguitos habrá un post antes del “match” y otro después.
Os dejó, luego vuelvo.
Que gane el mejor. Osease los nuestros.
Y Brasil ganó justito.
Y Portugal empató.
Y yo, como decirlo, debería dejar el tabaco.
Los amantes del deporte balompédico nos adaptamos a las circunstancias de ser medianamente felices al tener la oportunidad de ver el partido en directo.
Es cada cuatro años y como decimos los asturianos, nos presta el tener la posibilidad de disponer de esta tarde libre.
Supongo que en general la mayoría del país se escaqueara un poco para seguir al menos unos minutos del desenlace a pesar de las jornadas laborales que estén cumpliendo.
Y es que somos así.
Hoy a las cuatro todas estas mierdas vitales pasaran a un segundo plano para centrarse solo en evadirse con los tuyos durante hora y media.
Y todos vamos a muerte con todo el respeto al rival.
Ayer he conocido el caso de un individuo que me confirmo que después de comer sufrirá una indigestión.
Otro que ha pedido el día por circunstancias personales.
Incluso conozco uno que se ha pirao a Sudáfrica.
Hoy el “Sálvame” perderá parte de su audiencia (gracias a Dios).
Yo aquí, preparando la previa para ver como empezamos la andadura.
Y es que el futbol también puede ser motivo de reencuentro, de reunión, de charla.
Que no todo va a ser malo.
Veremos que puede pasar.
Hoy especialmente amiguitos habrá un post antes del “match” y otro después.
Os dejó, luego vuelvo.
Que gane el mejor. Osease los nuestros.
martes, 15 de junio de 2010
"ERASE UNA VEZ... MAÑANA"
Tomorrow.
Si tíos, sí, mañana debutamos ya.
Por fin.
Y supongo que el gusanillo que tengo forma parte de esas ganas en verles ya competir.
Estoy ilusionado, confió plenamente en que vamos a hacer un buen papel y luego, si la necesaria suerte en este tipo de competiciones nos acompaña, se puede hacer historia.
Detalles a favor.
Básicamente el juego desplegado por el mejor centro del campo del mundo.
Del Bosque ha sabido mantener lo creado por el “Sabio de Hortaleza” tocando, como si de un cirujano se tratara, los justito y lo necesario para mejorar.
Su lista ha sido valiente y necesaria. Tenemos jugadores para todos los puestos con distintas calidades lo que ayuda cualquier cambio de sistema.
De la calidad individual tenéis un post publicado hace días.
Hay, y creo que es la sutil pero más importante diferencia de otros campeonatos e incluso otros jugadores, la que se forjo en Junio del dos mil ocho en un partido de cuartos de final intenso y con resolución con los temidos penaltis.
Ahí si creo que empezó una nueva mentalidad menos derrotista que las anteriores y una aspiración que ojale dure muchos años incrustada en el corazón de nuestros seleccionados.
Después de decepciones deportivas (el Mundial de mi colega Naranjito), de decepciones arbitrales (Tassotí y Corea), de mala pero mucha mala suerte, esta vez parece que sí se puede aspirar a algo.
Pero queridos míos, ganar una fase final se me antoja una empresa demasiado complicada como para echar desde ya las campanas al vuelo.
Son partidos únicos con lo que eso conlleva. Una expulsión injusta, un gol tonto, un error cualquiera de coordinación.
Pero no solo eso.
Las selecciones, sobretodo la más curtidas en esto de los Mundiales, nacen cada campeonato con el peligro de saberse expertas.
A todo esto añadamos las revelaciones y sorpresas de la competición.
De los árbitros mejor no hablar de momento.
En fin, que sí coño, que somos favoritos pero también por desgracia solo puede ganar uno.
Y lo que más miedo me da es el rol de favoritos que nos cuelgan.
Y por supuesto que lo somos por calidad por equipo y por juego.
Pero cuidadín con los tapados.
Mensaje de Naranjito:
Hola aficionados de la Roja.
¿Qué tal?
Yo muy bien en este país demasiado diferente como para creérselo.
El ambiente es fenomenal y la gente es maravillosamente humilde y anfitriona.
A todo el mundo le gusta nuestro equipo y animan sin parar durante todo el día.
Para ellos supongo que esto es más que una fiesta y de verdad os digo que me alegro un montón por ellos.
Debutamos mañana y estaré en las gradas animando como el que más.
Bueno.STOP. Hablamos. STOP. Besos. STOP.
Que personaje este naranjito, ¿no creéis?
Al final me salió TONTUNO.
Pero, ya sabéis, es mi colega….
Si tíos, sí, mañana debutamos ya.
Por fin.
Y supongo que el gusanillo que tengo forma parte de esas ganas en verles ya competir.
Estoy ilusionado, confió plenamente en que vamos a hacer un buen papel y luego, si la necesaria suerte en este tipo de competiciones nos acompaña, se puede hacer historia.
Detalles a favor.
Básicamente el juego desplegado por el mejor centro del campo del mundo.
Del Bosque ha sabido mantener lo creado por el “Sabio de Hortaleza” tocando, como si de un cirujano se tratara, los justito y lo necesario para mejorar.
Su lista ha sido valiente y necesaria. Tenemos jugadores para todos los puestos con distintas calidades lo que ayuda cualquier cambio de sistema.
De la calidad individual tenéis un post publicado hace días.
Hay, y creo que es la sutil pero más importante diferencia de otros campeonatos e incluso otros jugadores, la que se forjo en Junio del dos mil ocho en un partido de cuartos de final intenso y con resolución con los temidos penaltis.
Ahí si creo que empezó una nueva mentalidad menos derrotista que las anteriores y una aspiración que ojale dure muchos años incrustada en el corazón de nuestros seleccionados.
Después de decepciones deportivas (el Mundial de mi colega Naranjito), de decepciones arbitrales (Tassotí y Corea), de mala pero mucha mala suerte, esta vez parece que sí se puede aspirar a algo.
Pero queridos míos, ganar una fase final se me antoja una empresa demasiado complicada como para echar desde ya las campanas al vuelo.
Son partidos únicos con lo que eso conlleva. Una expulsión injusta, un gol tonto, un error cualquiera de coordinación.
Pero no solo eso.
Las selecciones, sobretodo la más curtidas en esto de los Mundiales, nacen cada campeonato con el peligro de saberse expertas.
A todo esto añadamos las revelaciones y sorpresas de la competición.
De los árbitros mejor no hablar de momento.
En fin, que sí coño, que somos favoritos pero también por desgracia solo puede ganar uno.
Y lo que más miedo me da es el rol de favoritos que nos cuelgan.
Y por supuesto que lo somos por calidad por equipo y por juego.
Pero cuidadín con los tapados.
Mensaje de Naranjito:
Hola aficionados de la Roja.
¿Qué tal?
Yo muy bien en este país demasiado diferente como para creérselo.
El ambiente es fenomenal y la gente es maravillosamente humilde y anfitriona.
A todo el mundo le gusta nuestro equipo y animan sin parar durante todo el día.
Para ellos supongo que esto es más que una fiesta y de verdad os digo que me alegro un montón por ellos.
Debutamos mañana y estaré en las gradas animando como el que más.
Bueno.STOP. Hablamos. STOP. Besos. STOP.
Que personaje este naranjito, ¿no creéis?
Al final me salió TONTUNO.
Pero, ya sabéis, es mi colega….
lunes, 14 de junio de 2010
"De aquello de los Dioses y los Monstruos"
Lunes.
Los lunes pueden ser tristes. Es la vuelta al tajo, el camino que nos lleva a la rutina, es la resaca de un nuevo fin de semana de fiesta.
Es el primer día de un veremos que pasa esta semana.
Son también jornada de reflexión deportiva después de los acontecimientos ocurridos durante los días creados para que cuatro compitan y diez millones descansen sintiéndose participes de la gloria ajena.
Y yo, señores, como parte contratante de esos diez millones de holgazanes fiesteros bajo el amparo del sillón viejo y descolorido que ocupa el salón de la casa en la que habito, me dispongo a, detalle importante, desglosar este importantísimo primer LUNES del Mundial.
Los resultados más o menos los esperados salvo en el caso de Inglaterra y el de Serbia.
Los goles de distinta factura y calidad.
Jugadas absurdas y jugadores absurdos en algunos momentos puntuales de los choques.
Decepciones aparentemente esperadas.
El Mundial ha arrancado con fuerza y queridos lectores, ya no hay cuenta atrás.
Pero hoy me voy a centrar en el personaje de la semana con permiso del portero de Argelia.
Se llama Robert Green y, no sé si lo sabéis, es el portero de la selección inglesa de futbol.
Este capricornio de treinta años ha conseguido pasar ya a la historia de la humanidad balompédica de su país.
-Era su décimo partido jugado como internacional, era el debut en el Campeonato de una selección que promete dar guerra.
-Era titular en un puesto dudoso y competitivo y ante él tenia un rival en principio asequible.
-Era todo tu país detrás del televisor, era una audiencia millonaria, era el ganar a los grandes, era sobretodo empezar con buen pie.
-Era el primer gol de los tuyos a los cuatro minutos.
Todo indicaba un buen final, todo parecía estar destinado a cumplir con los objetivos marcados durante toda la fase clasificatoria, todo indicaba que el trámite se estaba a punto de cumplir.
Y llegó el minuto cuarenta.
Y Clint Dempsev lanzo suave y al centro.
Y el mundo, sobretodo el anglosajón se detuvo a mirar al cielo.
El “Jabulani” ¿será siempre el culpable de un error humano?
¿El error humano será olvidado?
¿Pasará Robert al olvido?
Son una de esas tantas cuestiones que no resuelven nada pero que nos hacen los lunes un poco más divertidos a costa de otros.
Y eso de la paja en el ojo ajeno quieras o no se puede entender.
Los lunes pueden ser tristes. Es la vuelta al tajo, el camino que nos lleva a la rutina, es la resaca de un nuevo fin de semana de fiesta.
Es el primer día de un veremos que pasa esta semana.
Son también jornada de reflexión deportiva después de los acontecimientos ocurridos durante los días creados para que cuatro compitan y diez millones descansen sintiéndose participes de la gloria ajena.
Y yo, señores, como parte contratante de esos diez millones de holgazanes fiesteros bajo el amparo del sillón viejo y descolorido que ocupa el salón de la casa en la que habito, me dispongo a, detalle importante, desglosar este importantísimo primer LUNES del Mundial.
Los resultados más o menos los esperados salvo en el caso de Inglaterra y el de Serbia.
Los goles de distinta factura y calidad.
Jugadas absurdas y jugadores absurdos en algunos momentos puntuales de los choques.
Decepciones aparentemente esperadas.
El Mundial ha arrancado con fuerza y queridos lectores, ya no hay cuenta atrás.
Pero hoy me voy a centrar en el personaje de la semana con permiso del portero de Argelia.
Se llama Robert Green y, no sé si lo sabéis, es el portero de la selección inglesa de futbol.
Este capricornio de treinta años ha conseguido pasar ya a la historia de la humanidad balompédica de su país.
-Era su décimo partido jugado como internacional, era el debut en el Campeonato de una selección que promete dar guerra.
-Era titular en un puesto dudoso y competitivo y ante él tenia un rival en principio asequible.
-Era todo tu país detrás del televisor, era una audiencia millonaria, era el ganar a los grandes, era sobretodo empezar con buen pie.
-Era el primer gol de los tuyos a los cuatro minutos.
Todo indicaba un buen final, todo parecía estar destinado a cumplir con los objetivos marcados durante toda la fase clasificatoria, todo indicaba que el trámite se estaba a punto de cumplir.
Y llegó el minuto cuarenta.
Y Clint Dempsev lanzo suave y al centro.
Y el mundo, sobretodo el anglosajón se detuvo a mirar al cielo.
El “Jabulani” ¿será siempre el culpable de un error humano?
¿El error humano será olvidado?
¿Pasará Robert al olvido?
Son una de esas tantas cuestiones que no resuelven nada pero que nos hacen los lunes un poco más divertidos a costa de otros.
Y eso de la paja en el ojo ajeno quieras o no se puede entender.
viernes, 11 de junio de 2010
"INAUGURACIÓN"
Estoy sentado en el salón, es a nivel histórico mi noveno mundial y, probablemente el primer mundial en el que me puedo reconocer experto en el noble arte de saber no solo ver, sino valorar...
Aún así no juzgo a quien tiene el honor de participar en la final de una copa del mundo; para mí seria algo impresionante el participar con la camiseta de tu nación en algo tan importante y mediático.
Méjico ha empezado bien. Dispone de buenos jugadores y su sistema es decente.
Sudáfrica es un equipo luchador y su técnico tiene experiencia suficiente como para dar la sorpresa; todo esto con un dato a favor, al ser los anfitriones se que pueden dar alguna noticia del día.
España ha aterrizado hoy en Durban. Somos los últimos en llegar y esperemos que sea premonitorio. (Dios quiera que seamos los últimos que nos vayamos del paradisiaco continente africano).
Ganar el Mundial no solo es estadístico, es histórico. Seriamos el primer equipo en ganar en el más viejo continente de la historia de la humanidad.
Este país situado en el extremo meridional de África con tres capitales. Pretoria (administrativa), Bloemfontein (judicial) y Ciudad del Cabo (legislativa), demuestran la expansión de un país, y no un país, sino todo un continente, que, a pesar de las dudas de la seguridad en un mundo diferente y quizás hostil en algunos aspectos que se nos escapan de las manos, es por otra parte hospitalario y sencillo por sus circunstancias históricas.
Creo firmemente que por supuesto que se merece ser el país organizador de este evento.
A destacar un personaje que inteligentemente utilizó el deporte como solución al problema étnico y político de un país acostumbrado a subsistir a base costumbres, leyes y maneras más acordes con el siglo pasado que con el comienzo del nuevo milenio.
Ese señor se llama Nelson Mandela y utilizó la final de la copa del mundo de Rugby en el estadio de Elis Park de Johannesburgo para hacer una cruzada contra el “apartheid” utilizando el equipo (sin contar con el apoyo de la población negra que lo identifica con las instituciones más radicales y xenófobas del régimen) y, aún siendo ya presidente del país, (tampoco contaba con el apoyo unánime de la minoría blanca que se muestra temerosa de cualquier posible revanchismo del nuevo gobierno),se le antoja una empresa como mínimo difícil de encauzar.
Es, en este caso el deporte y por que no decirlo, el triunfo de la selección sudafricana, lo que demuestra más que nadie que el noble arte de la competición deportiva si puede, en algunas ocasiones, cambiar la mentalidad de una sociedad condenada al desastre.
Quizás, que este Mundial se celebre en estas tierras se lo debemos a ese personaje que dieciocho años de su existencia estuvieron enclaustrados en a favor de la épica causa de la búsqueda de una normalidad tan difícil de encontrar.
Permitirme dejarle en esta primera jornada del Campeonato, una especie de homenaje a una figura a la que, en este caso sí, el tiempo le dará la razón.
Cero a cero en el descanso que es el tiempo que estoy ocupando a escribir este nuevo post de un blog, a pesar de a quien le pese, que se dedicará a analizar las buenas costumbres de los participantes,
Pa lo malo ya están los diarios de tirada nacional.
Naranjito está escondido en la grada ente la gente de Sudáfrica y me cuenta que aquello es una fiesta que nadie se debería perder.
Olé sus huevos.
Aún así no juzgo a quien tiene el honor de participar en la final de una copa del mundo; para mí seria algo impresionante el participar con la camiseta de tu nación en algo tan importante y mediático.
Méjico ha empezado bien. Dispone de buenos jugadores y su sistema es decente.
Sudáfrica es un equipo luchador y su técnico tiene experiencia suficiente como para dar la sorpresa; todo esto con un dato a favor, al ser los anfitriones se que pueden dar alguna noticia del día.
España ha aterrizado hoy en Durban. Somos los últimos en llegar y esperemos que sea premonitorio. (Dios quiera que seamos los últimos que nos vayamos del paradisiaco continente africano).
Ganar el Mundial no solo es estadístico, es histórico. Seriamos el primer equipo en ganar en el más viejo continente de la historia de la humanidad.
Este país situado en el extremo meridional de África con tres capitales. Pretoria (administrativa), Bloemfontein (judicial) y Ciudad del Cabo (legislativa), demuestran la expansión de un país, y no un país, sino todo un continente, que, a pesar de las dudas de la seguridad en un mundo diferente y quizás hostil en algunos aspectos que se nos escapan de las manos, es por otra parte hospitalario y sencillo por sus circunstancias históricas.
Creo firmemente que por supuesto que se merece ser el país organizador de este evento.
A destacar un personaje que inteligentemente utilizó el deporte como solución al problema étnico y político de un país acostumbrado a subsistir a base costumbres, leyes y maneras más acordes con el siglo pasado que con el comienzo del nuevo milenio.
Ese señor se llama Nelson Mandela y utilizó la final de la copa del mundo de Rugby en el estadio de Elis Park de Johannesburgo para hacer una cruzada contra el “apartheid” utilizando el equipo (sin contar con el apoyo de la población negra que lo identifica con las instituciones más radicales y xenófobas del régimen) y, aún siendo ya presidente del país, (tampoco contaba con el apoyo unánime de la minoría blanca que se muestra temerosa de cualquier posible revanchismo del nuevo gobierno),se le antoja una empresa como mínimo difícil de encauzar.
Es, en este caso el deporte y por que no decirlo, el triunfo de la selección sudafricana, lo que demuestra más que nadie que el noble arte de la competición deportiva si puede, en algunas ocasiones, cambiar la mentalidad de una sociedad condenada al desastre.
Quizás, que este Mundial se celebre en estas tierras se lo debemos a ese personaje que dieciocho años de su existencia estuvieron enclaustrados en a favor de la épica causa de la búsqueda de una normalidad tan difícil de encontrar.
Permitirme dejarle en esta primera jornada del Campeonato, una especie de homenaje a una figura a la que, en este caso sí, el tiempo le dará la razón.
Cero a cero en el descanso que es el tiempo que estoy ocupando a escribir este nuevo post de un blog, a pesar de a quien le pese, que se dedicará a analizar las buenas costumbres de los participantes,
Pa lo malo ya están los diarios de tirada nacional.
Naranjito está escondido en la grada ente la gente de Sudáfrica y me cuenta que aquello es una fiesta que nadie se debería perder.
Olé sus huevos.
jueves, 10 de junio de 2010
"FOTOMATÓN"
Iker Casillas:
Con el paso de los años le voy encontrando una gran personalidad en la capitanía considerándolo el gran capitán que la selección necesita. Un líder dentro y fuera del campo.
Pepe reina:
Gran profesional de lo suyo y personalidad positiva para formar parte de un vestuario que si desea ser campeón debe ser feliz.
Víctor Valdés:
Aliciente a la convocatoria para crecer en un puesto que está más que asegurado por la calidad de los porteros en nuestro país. Quizá el mejor acierto de Del Bosque.
Puyol:
¡Sangre!. Quizás la filosofía de la Roja sentimentalmente hablando.
Piqué:
La firmeza de la veteranía de un recién licenciado con dotes malabares.
Arbeloa:
Sacrificio y desgaste a partes iguales. Hombre de equipo.
Ramos:
La imagen personalizada en futbolista de cualquier león de por ahí abajo.
Capdevila:
No tengo ni idea a quien puede votar pero la izquierda es la opción mas necesitada de profesionales en el futbol mundial.
Marchena:
El muro. Necesario.
Albiol:
Imponente, un jugador que con el tiempo me sorprende positivamente.
Cesc:
Un líder en su club que en la selección se vuelve hombre de equipo. Demasiada calidad para un jugador frustrado como yo.
Xabi:
Nos lo han dicho en infinidad de ocasiones y no encuentro otro adjetivo. Cerebro.
Xabi Alonso:
Clase. Un jugón que esconde la clase en la lucha.
Javi Martínez:
El descubrimiento de un futuro prometedor.
Busquets:
Merecida convocatoria al trabajo.
Iniesta:
La humildad en versión videojuego de la Play.
Silva:
Parece el ganador de las tres últimas ediciones de “Fama”. Arte canario.
Torres:
La gacela blanca. Impresionante.
Pedro:
La cantera.
Mata:
Trabajo y calidad en un puesto demasiado competitivo.
Navas:
Aceleración y técnica. Desborde.
Llorente:
Posible cabeza de cartel en Las ventas. Matador
Villa:
Solo una palabra le define. Gol.
Ellos desnudaran al país durante este trayecto al verano.
Por cierto, Naranjito ya está en Sudáfrica disfrutando de los placeres locales de viajar como infiltrado en hoteles con catering.
Ya os iré contando.
Con el paso de los años le voy encontrando una gran personalidad en la capitanía considerándolo el gran capitán que la selección necesita. Un líder dentro y fuera del campo.
Pepe reina:
Gran profesional de lo suyo y personalidad positiva para formar parte de un vestuario que si desea ser campeón debe ser feliz.
Víctor Valdés:
Aliciente a la convocatoria para crecer en un puesto que está más que asegurado por la calidad de los porteros en nuestro país. Quizá el mejor acierto de Del Bosque.
Puyol:
¡Sangre!. Quizás la filosofía de la Roja sentimentalmente hablando.
Piqué:
La firmeza de la veteranía de un recién licenciado con dotes malabares.
Arbeloa:
Sacrificio y desgaste a partes iguales. Hombre de equipo.
Ramos:
La imagen personalizada en futbolista de cualquier león de por ahí abajo.
Capdevila:
No tengo ni idea a quien puede votar pero la izquierda es la opción mas necesitada de profesionales en el futbol mundial.
Marchena:
El muro. Necesario.
Albiol:
Imponente, un jugador que con el tiempo me sorprende positivamente.
Cesc:
Un líder en su club que en la selección se vuelve hombre de equipo. Demasiada calidad para un jugador frustrado como yo.
Xabi:
Nos lo han dicho en infinidad de ocasiones y no encuentro otro adjetivo. Cerebro.
Xabi Alonso:
Clase. Un jugón que esconde la clase en la lucha.
Javi Martínez:
El descubrimiento de un futuro prometedor.
Busquets:
Merecida convocatoria al trabajo.
Iniesta:
La humildad en versión videojuego de la Play.
Silva:
Parece el ganador de las tres últimas ediciones de “Fama”. Arte canario.
Torres:
La gacela blanca. Impresionante.
Pedro:
La cantera.
Mata:
Trabajo y calidad en un puesto demasiado competitivo.
Navas:
Aceleración y técnica. Desborde.
Llorente:
Posible cabeza de cartel en Las ventas. Matador
Villa:
Solo una palabra le define. Gol.
Ellos desnudaran al país durante este trayecto al verano.
Por cierto, Naranjito ya está en Sudáfrica disfrutando de los placeres locales de viajar como infiltrado en hoteles con catering.
Ya os iré contando.
miércoles, 9 de junio de 2010
"QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA..." o desde Italia 90 a Alemania 2006
Del mundial de Italia pues más bien poco que decir.
Era el año noventa y probablemente mis sueños tendían a forjarse sobre la carpa oscura y morbosa de las primeras discotecas a las que se accedía, no esta mal que lo diga, después de falsificar el carnet de identidad.
Era el sabor del vodka con naranja y la chica de segundo con novio de COU.
Desgraciadamente eran los exámenes de recuperación de Junio en pleno arresto domiciliario.
Gano Alemania Federal celebrando aislada de su otra mitad la caída el año anterior del vergonzoso muro de Berlín bajo los acordes de Pink Floyd.
Nosotros, como siempre en octavos, caímos ante Yugoslavia perdiendo por dos a uno en un partido del que si os soy sincero, no recuerdo nada.
Schillaci, nombre apto para cualquier personaje de la “Cosa Nostra” en una posible película de Scorsese, fue el máximo realizador de un campeonato en el que Camerún se ganó el respeto internacional.
En la liga el Madrid de Thosack gana el Campeonato con Hugo Sánchez y Juan Carlos Ablanedo de pichichi y Zamora.
El mundo cambiaba a nuestro alredor y el futbol se hacia eco de ello al despedir del campeonato a selecciones como Yugoslavia, Checoslovaquia, la propia campeona Alemania federal y la Unión Soviética.
Era el fin de la guerra fría y se anunciaba un campeonato caliente.
Ninguno imaginábamos que un par de años después ganaríamos el oro en Barcelona noventa y dos.
Dato importante a resaltar: en el año noventa el señor Nelson Mandela es liberado produciendo una revolución social contra la segregación racial conocida como “apartheid” en la cuna del próximo mundial.
También seria el año en el que Irak invade Kuwait.
Un año con demasiadas alternativas históricas como para acordarse solo del futbol.
Yo, como siempre, a lo mío.
Y lo mío fieles lectores se llamaba Laura y me ignoraba demasiado como para entender aquella sucia atracción juvenil y obscena.
Pero bueno, como os podréis suponer aquello ya es otra historia.
La historia ahora pasaba por subsistir cuatro años y escuchar alguna canción épica.
Oh, say can you see by the dawn's early light
What so proudly we hailed at the twilight's last gleaming?
Whose broad stripes and bright stars thru the perilous fight,
O'er the ramparts we watched were so gallantly streaming?
And the rocket's red glare, the bombs bursting in air,
Gave proof thru the night that our flag was still there.
Chorus:
Oh, say does that star-spangled banner yet wave
O'er the land of the free and the home of the brave?
¿No se os pone la piel de gallina al escuchar el himno de los Estados Unidos de América?, ¿si?, a mí no. Pero estamos en mil novecientos noventa y cuatro y nos vamos al país de los sueños, a la cuna de la meca del cine, a la primera potencia mundial, a un Mac Donalds, a Bukowsky, a Marilyn…
A pesar que no es el futbol el deporte rey para los “Yankees”, si lo es para la FIFA por el desarrollo económico y la infraestructura del país.
Es el mundial del señor Javier Clemente y las perillas de los jugadores de la selección.
Deportivamente, lo de siempre, hicimos las maletas antes de tiempo.
Brasil no defraudó y gano un Campeonato vistoso y americanizado.
Lo más morboso fue quizás el enfrentamiento en Nueva York de Irlanda e Italia. A día de hoy no se han contabilizado el número de aficionados mafiosos que asistieron al partido.
Fue un año triste ya que Kurt Cobain, líder de Nirvana, decidió abandonar el placido mundo de un Seattle borroso.
Recuerdo que por el cambio horario los partidos los disfrutábamos de madrugada acompañados de una jarra de cerveza y sin gana ninguna de madrugar.
A todos nos dolió la fractura de los huesos propios de las fosas nasales de Luis Enrique convirtiendo en persona non grata a un tal Tassotti que supongo, nunca más tuvo el valor de veranear en nuestro país.
(“Están locos estos romanos”).
Y se acabo el Mundial y se acabo el verano y de nuevo, otra vez nos toco resignarnos a seguir viviendo un día a día rutinario y laboral.
Y gracias.
“Yo creo en América. América hizo mi fortuna.”
La fortuna pasaba por nuestros vecinos del norte.
Puede ser que de aquella mi novia fuera de la nacionalidad del futuro campeón del Mundo, y digo puede ser por que yo creo que estas cosas pasan por resignarte y joderte cuando tienes al enemigo en casa.
Francia se proclama campeona en casa y nosotros no pasamos ni siquiera de la fase de grupos.
(Sensación similar a volcarte un camión en la frontera.)
Clemente abandona el barco y Camacho aborda el proyecto de intentar dar la gloria a una nación huérfana de títulos.
Y fue en Corea donde la camachada (sudor producido por la excesiva humedad atmosférica), pudo y se mereció llegar más lejos de lo que quiso un árbitro casero y rural.
Buen papel de los nuestros en un campeonato en el que para ver los enfrentamientos había que madrugar demasiado o resignarse a quedarte de fiesta toda la noche para no dormirte.
Alemania nos enfrentó en octavos contra Francia y perdimos contra la que a la postre acabó de finalista. Esta selección con Luis Aragonés al frente, ya era el germen de la exitosa Eurocopa posterior.
Destacar ya la base de jugadores que hoy ya forman parte de la historia y como dato solemne destacar la despedida del Zidane con un cabezazo que también pasara a los anales de la humanidad.
Desde el noventa y ocho (Francia) hasta el dos mil seis (Alemania), se cerraron puertas y se abrieron caminos que hoy por hoy nos pueden hacer soñar.
Empieza el mundial señores.
Era el año noventa y probablemente mis sueños tendían a forjarse sobre la carpa oscura y morbosa de las primeras discotecas a las que se accedía, no esta mal que lo diga, después de falsificar el carnet de identidad.
Era el sabor del vodka con naranja y la chica de segundo con novio de COU.
Desgraciadamente eran los exámenes de recuperación de Junio en pleno arresto domiciliario.
Gano Alemania Federal celebrando aislada de su otra mitad la caída el año anterior del vergonzoso muro de Berlín bajo los acordes de Pink Floyd.
Nosotros, como siempre en octavos, caímos ante Yugoslavia perdiendo por dos a uno en un partido del que si os soy sincero, no recuerdo nada.
Schillaci, nombre apto para cualquier personaje de la “Cosa Nostra” en una posible película de Scorsese, fue el máximo realizador de un campeonato en el que Camerún se ganó el respeto internacional.
En la liga el Madrid de Thosack gana el Campeonato con Hugo Sánchez y Juan Carlos Ablanedo de pichichi y Zamora.
El mundo cambiaba a nuestro alredor y el futbol se hacia eco de ello al despedir del campeonato a selecciones como Yugoslavia, Checoslovaquia, la propia campeona Alemania federal y la Unión Soviética.
Era el fin de la guerra fría y se anunciaba un campeonato caliente.
Ninguno imaginábamos que un par de años después ganaríamos el oro en Barcelona noventa y dos.
Dato importante a resaltar: en el año noventa el señor Nelson Mandela es liberado produciendo una revolución social contra la segregación racial conocida como “apartheid” en la cuna del próximo mundial.
También seria el año en el que Irak invade Kuwait.
Un año con demasiadas alternativas históricas como para acordarse solo del futbol.
Yo, como siempre, a lo mío.
Y lo mío fieles lectores se llamaba Laura y me ignoraba demasiado como para entender aquella sucia atracción juvenil y obscena.
Pero bueno, como os podréis suponer aquello ya es otra historia.
La historia ahora pasaba por subsistir cuatro años y escuchar alguna canción épica.
Oh, say can you see by the dawn's early light
What so proudly we hailed at the twilight's last gleaming?
Whose broad stripes and bright stars thru the perilous fight,
O'er the ramparts we watched were so gallantly streaming?
And the rocket's red glare, the bombs bursting in air,
Gave proof thru the night that our flag was still there.
Chorus:
Oh, say does that star-spangled banner yet wave
O'er the land of the free and the home of the brave?
¿No se os pone la piel de gallina al escuchar el himno de los Estados Unidos de América?, ¿si?, a mí no. Pero estamos en mil novecientos noventa y cuatro y nos vamos al país de los sueños, a la cuna de la meca del cine, a la primera potencia mundial, a un Mac Donalds, a Bukowsky, a Marilyn…
A pesar que no es el futbol el deporte rey para los “Yankees”, si lo es para la FIFA por el desarrollo económico y la infraestructura del país.
Es el mundial del señor Javier Clemente y las perillas de los jugadores de la selección.
Deportivamente, lo de siempre, hicimos las maletas antes de tiempo.
Brasil no defraudó y gano un Campeonato vistoso y americanizado.
Lo más morboso fue quizás el enfrentamiento en Nueva York de Irlanda e Italia. A día de hoy no se han contabilizado el número de aficionados mafiosos que asistieron al partido.
Fue un año triste ya que Kurt Cobain, líder de Nirvana, decidió abandonar el placido mundo de un Seattle borroso.
Recuerdo que por el cambio horario los partidos los disfrutábamos de madrugada acompañados de una jarra de cerveza y sin gana ninguna de madrugar.
A todos nos dolió la fractura de los huesos propios de las fosas nasales de Luis Enrique convirtiendo en persona non grata a un tal Tassotti que supongo, nunca más tuvo el valor de veranear en nuestro país.
(“Están locos estos romanos”).
Y se acabo el Mundial y se acabo el verano y de nuevo, otra vez nos toco resignarnos a seguir viviendo un día a día rutinario y laboral.
Y gracias.
“Yo creo en América. América hizo mi fortuna.”
La fortuna pasaba por nuestros vecinos del norte.
Puede ser que de aquella mi novia fuera de la nacionalidad del futuro campeón del Mundo, y digo puede ser por que yo creo que estas cosas pasan por resignarte y joderte cuando tienes al enemigo en casa.
Francia se proclama campeona en casa y nosotros no pasamos ni siquiera de la fase de grupos.
(Sensación similar a volcarte un camión en la frontera.)
Clemente abandona el barco y Camacho aborda el proyecto de intentar dar la gloria a una nación huérfana de títulos.
Y fue en Corea donde la camachada (sudor producido por la excesiva humedad atmosférica), pudo y se mereció llegar más lejos de lo que quiso un árbitro casero y rural.
Buen papel de los nuestros en un campeonato en el que para ver los enfrentamientos había que madrugar demasiado o resignarse a quedarte de fiesta toda la noche para no dormirte.
Alemania nos enfrentó en octavos contra Francia y perdimos contra la que a la postre acabó de finalista. Esta selección con Luis Aragonés al frente, ya era el germen de la exitosa Eurocopa posterior.
Destacar ya la base de jugadores que hoy ya forman parte de la historia y como dato solemne destacar la despedida del Zidane con un cabezazo que también pasara a los anales de la humanidad.
Desde el noventa y ocho (Francia) hasta el dos mil seis (Alemania), se cerraron puertas y se abrieron caminos que hoy por hoy nos pueden hacer soñar.
Empieza el mundial señores.
martes, 8 de junio de 2010
"DE PASIONES DIVINAS Y CARNALES"
El tiempo, dicen algunos, pone a cada uno en su justo lugar.
No lo sé.
1986. La designación de México como sede del campeonato del mundo de futbol se debe a que Colombia, país designado por la FIFA, no cumple los objetivos marcados por la federación internacional para futura gloria de Maradona.
Demasiado calor en aquel campeonato y demasiado tequila para aquel árbitro australiano que no fue capaz de dar por bueno un señor golazo de Michel ante la poderosa Brasil.
¿Quién fue el fantasma?, supongo que aquel gol.
Acabo de leer, hablando de Méjico, que el señor Javier Aguirre ha decidido mantener al equipo sin contactos carnales durante el campeonato.
Reflexión:
Como la selección mejicana gané el Mundial quedará zanjado el asunto de las primas y empezara a ponerse seriamente sobre la mesa el asunto de los primos y la masturbación.
En fin, aquel fue el torneo más divino ya que la mano de Dios cerró el conflicto de las Malvinas de un plumazo y de la manera más poética posible
con probablemente el mejor gol de la historia de las fases finales.
También fue el momento de dos delanteros rivales llamados Gary y Emilio.
La mascota del mundial, como todas demasiado amparada en el folclore, se llamaba igual que uno de nuestros centrales titulares en la selección.
Y poco más.
Yo era todavía demasiado joven para entender el porqué de aquella pobre señal de aquella pequeña televisión del salón de la casa del pueblo con demasiadas interferencias para una cabecita llena de pájaros de barro.
Como siempre y por unos penaltis en cuartos hicimos las maletas.
Hoy jugamos un nuevo amistoso y se supone veremos más o menos el equipo que parece será medianamente titular.
Naranjito salió de fiesta este fin de semana y a día de hoy no tengo noticias de él, supongo que durante el transcurso de esta jornada me llamara para contarme sus posibles conquistas de galán futbolero.
Y es que el deporte rey levanta pasiones de maneras poco ortodoxas en los meses en los que el calor y la cercanía de un verano prometedor en tiempos de crisis consiguen que la indiferencia pase desapercibida.
Un apunte,
¿Hay alguna posibilidad de que Rafa Nadal vaya convocado con los nuestros?-
Supongo que no.
No lo sé.
1986. La designación de México como sede del campeonato del mundo de futbol se debe a que Colombia, país designado por la FIFA, no cumple los objetivos marcados por la federación internacional para futura gloria de Maradona.
Demasiado calor en aquel campeonato y demasiado tequila para aquel árbitro australiano que no fue capaz de dar por bueno un señor golazo de Michel ante la poderosa Brasil.
¿Quién fue el fantasma?, supongo que aquel gol.
Acabo de leer, hablando de Méjico, que el señor Javier Aguirre ha decidido mantener al equipo sin contactos carnales durante el campeonato.
Reflexión:
Como la selección mejicana gané el Mundial quedará zanjado el asunto de las primas y empezara a ponerse seriamente sobre la mesa el asunto de los primos y la masturbación.
En fin, aquel fue el torneo más divino ya que la mano de Dios cerró el conflicto de las Malvinas de un plumazo y de la manera más poética posible
con probablemente el mejor gol de la historia de las fases finales.
También fue el momento de dos delanteros rivales llamados Gary y Emilio.
La mascota del mundial, como todas demasiado amparada en el folclore, se llamaba igual que uno de nuestros centrales titulares en la selección.
Y poco más.
Yo era todavía demasiado joven para entender el porqué de aquella pobre señal de aquella pequeña televisión del salón de la casa del pueblo con demasiadas interferencias para una cabecita llena de pájaros de barro.
Como siempre y por unos penaltis en cuartos hicimos las maletas.
Hoy jugamos un nuevo amistoso y se supone veremos más o menos el equipo que parece será medianamente titular.
Naranjito salió de fiesta este fin de semana y a día de hoy no tengo noticias de él, supongo que durante el transcurso de esta jornada me llamara para contarme sus posibles conquistas de galán futbolero.
Y es que el deporte rey levanta pasiones de maneras poco ortodoxas en los meses en los que el calor y la cercanía de un verano prometedor en tiempos de crisis consiguen que la indiferencia pase desapercibida.
Un apunte,
¿Hay alguna posibilidad de que Rafa Nadal vaya convocado con los nuestros?-
Supongo que no.
domingo, 6 de junio de 2010
"PERDIDOS"
Si señores y señoras.
No todo es felicidad cuando se acercan peligrosamente las fechas de ese calendario ansiado por todos del campeonato ya puro y duro y no amistosos de preparación que sirven para planificar el torneo a la par que en algunos casos, aburrir.
Yo no sé que pasara durante el transcurso del mismo por que la videncia no se encuentra entre alguna de mis pocas facultades, razón por la que no ejerzo mi derecho a voto en cualquier casa de apuestas.
El colectivo se prepara comprando camisetas oficiales de su selección, los patrocinadores lanzan “kits” completos de autoayuda para el noble arte de animar desde un bar o el salón de la casa del aficionado medio que incluyen bufanda, gorra, trompeta y una calendario muy vistoso de los partidos con el logotipo respectivo de la empresa anunciadora y como no, cromos, colecciones de cromos en todas las chucherías de esos ídolos de carne y hueso que tiene solucionada la vida.
Los locales de hostelería se frotan las manos con la esperanza de que este año hagamos un buen papel para hacer su particular Agosto en pleno mes de Junio.
Sí señoras y señores, estamos ya en la cuenta atrás de un evento del que solo podemos disfrutar cada cuatro años.
Pero repito cuando digo que no es todo felicidad al saber a ciencia cierta que no todo el mundo quiere o puede disfrutar del evento, que hay gente “pa to”.
Casos aparentemente normales:
- Las novias sufridoras de ellos están actualmente asumiendo que salvo clasificación para la final la vida conyugal durante este mes brillara por su ausencia.
Pensemos en ellas, pensemos en esos seres vivos sin los que sin su presencia jamás tendríamos (maldito género masculino) las vacaciones más o menos organizadas.
Han aceptado desde Febrero que durante todo el mes la televisión de oferta y pantalla plana no les pertenece. Se han olvidado del mando a distancia y su labor humanitaria consiste en llenar de cerveza una nevera hambrienta.
Mucho merito.
- Esos modernos gafa pasta que odian el futbol por que, como explicar, no les parece intelectualmente apto para su cultura friqui.
Reconozco que a pesar del respeto que le tengo a la intelectualidad no puedo soportar unas formas provocativas de clasismo cultural y virginidad manifiesta en los foros de las películas de vampiros.
- Ese trabajador al que le coinciden los partidos como no podía ser de otra manera, trabajando. Persona que descubriréis al caminar por la calle con la cabeza baja, ojeras y un diario deportivo bajo el brazo.
Suele estar divorciándose.
- Dos hermanas solteronas de un pueblo de Badajoz que todavía no tiene TDT.
- Aquel corazón enamorado de la moda juvenil de una mujer que prefiere descansar en una habitación rural en el culo del mundo sin posibilidad ninguna de sintonizar nada parecido a Carrusel deportivo.
Os ruego encarecidamente guardemos un minuto de silencio por ellos que, coño, también se lo merecen.
No todo es felicidad cuando se acercan peligrosamente las fechas de ese calendario ansiado por todos del campeonato ya puro y duro y no amistosos de preparación que sirven para planificar el torneo a la par que en algunos casos, aburrir.
Yo no sé que pasara durante el transcurso del mismo por que la videncia no se encuentra entre alguna de mis pocas facultades, razón por la que no ejerzo mi derecho a voto en cualquier casa de apuestas.
El colectivo se prepara comprando camisetas oficiales de su selección, los patrocinadores lanzan “kits” completos de autoayuda para el noble arte de animar desde un bar o el salón de la casa del aficionado medio que incluyen bufanda, gorra, trompeta y una calendario muy vistoso de los partidos con el logotipo respectivo de la empresa anunciadora y como no, cromos, colecciones de cromos en todas las chucherías de esos ídolos de carne y hueso que tiene solucionada la vida.
Los locales de hostelería se frotan las manos con la esperanza de que este año hagamos un buen papel para hacer su particular Agosto en pleno mes de Junio.
Sí señoras y señores, estamos ya en la cuenta atrás de un evento del que solo podemos disfrutar cada cuatro años.
Pero repito cuando digo que no es todo felicidad al saber a ciencia cierta que no todo el mundo quiere o puede disfrutar del evento, que hay gente “pa to”.
Casos aparentemente normales:
- Las novias sufridoras de ellos están actualmente asumiendo que salvo clasificación para la final la vida conyugal durante este mes brillara por su ausencia.
Pensemos en ellas, pensemos en esos seres vivos sin los que sin su presencia jamás tendríamos (maldito género masculino) las vacaciones más o menos organizadas.
Han aceptado desde Febrero que durante todo el mes la televisión de oferta y pantalla plana no les pertenece. Se han olvidado del mando a distancia y su labor humanitaria consiste en llenar de cerveza una nevera hambrienta.
Mucho merito.
- Esos modernos gafa pasta que odian el futbol por que, como explicar, no les parece intelectualmente apto para su cultura friqui.
Reconozco que a pesar del respeto que le tengo a la intelectualidad no puedo soportar unas formas provocativas de clasismo cultural y virginidad manifiesta en los foros de las películas de vampiros.
- Ese trabajador al que le coinciden los partidos como no podía ser de otra manera, trabajando. Persona que descubriréis al caminar por la calle con la cabeza baja, ojeras y un diario deportivo bajo el brazo.
Suele estar divorciándose.
- Dos hermanas solteronas de un pueblo de Badajoz que todavía no tiene TDT.
- Aquel corazón enamorado de la moda juvenil de una mujer que prefiere descansar en una habitación rural en el culo del mundo sin posibilidad ninguna de sintonizar nada parecido a Carrusel deportivo.
Os ruego encarecidamente guardemos un minuto de silencio por ellos que, coño, también se lo merecen.
viernes, 4 de junio de 2010
"¿PERO DONDE ESTA GUTI?"
Bueno resumiendo.
Me llevo toda la mañana preguntándome lo mismo y no consigo darle respuesta ninguna.
¿Donde coño está Guti?
Supongo yo estará de vacaciones en una isla paradisíaca al otro lado del mundo. O, quizás entrenándose como un cabrón para mejorar el hándicap en el aparentemente nuevo equipo donde pueda recalar.
Vale, está en el otro lado del mundo.
También me pregunto por la sensación de ese hombre con cara de niño llamado Cazorla. Y me preocupa especialmente este caso clínico por que quedarse a las puertas de un mundial debe de ser jodido.
Al igual que Senna o Guiza.
¿Y el siete del Madrid?
Asumiendo la ley aritmética de resignarse a aceptar que ya le toca (quien lo iba a decir) estar por debajo del nueve. O del diez.
Del señor Luis Aragonés espero y deseo que, como cualquier jubilado, empiece a preparar la agenda laboral del próximo invierno.
Mejuto estará retirado en lo más profundo de su Asturias natal sin silbato.
Gamal al Ghandour estará, gracias a Dios, lejos de su mejor forma y por tanto descartado para pitar ni siquiera un partido de juveniles en un campo de tierra.
Belén Esteban no sabemos donde está y no nos importa mama.
Pep estará en una playa de Italia pensando en las semifinales de la Champios del año que viene mientras Mou descansa en una burbuja de aire fresco allá en el otro mundo.
Preciado busca en su tiempo libre el rastro geográfico del sitio donde Pilatos cago la última mierda y el Oviedo sufre en silencio otra vez. (“Hemoal”).
No debería hacer publicidad de productos comerciales.
Ha sido una temporada intensa.
Yo, como la temporada, también he vivido intensamente por la crisis de hábitos saludables y obscenos. Pero amiguitos eso ya es otra historia.
Me gusta mucho la camiseta de portero de la selección y a mí, opinión personal, me gusta como le queda a Valdés.
No me gusta Inglaterra, Brasil, Argentina, Holanda e Italia, creo firmemente que son las selecciones que en un despiste nos pueden joder.
Mi colega Naranjito me advierte que Oliver y Benji no van a ir convocados.
Así que, nada.
Despegamos.
Me llevo toda la mañana preguntándome lo mismo y no consigo darle respuesta ninguna.
¿Donde coño está Guti?
Supongo yo estará de vacaciones en una isla paradisíaca al otro lado del mundo. O, quizás entrenándose como un cabrón para mejorar el hándicap en el aparentemente nuevo equipo donde pueda recalar.
Vale, está en el otro lado del mundo.
También me pregunto por la sensación de ese hombre con cara de niño llamado Cazorla. Y me preocupa especialmente este caso clínico por que quedarse a las puertas de un mundial debe de ser jodido.
Al igual que Senna o Guiza.
¿Y el siete del Madrid?
Asumiendo la ley aritmética de resignarse a aceptar que ya le toca (quien lo iba a decir) estar por debajo del nueve. O del diez.
Del señor Luis Aragonés espero y deseo que, como cualquier jubilado, empiece a preparar la agenda laboral del próximo invierno.
Mejuto estará retirado en lo más profundo de su Asturias natal sin silbato.
Gamal al Ghandour estará, gracias a Dios, lejos de su mejor forma y por tanto descartado para pitar ni siquiera un partido de juveniles en un campo de tierra.
Belén Esteban no sabemos donde está y no nos importa mama.
Pep estará en una playa de Italia pensando en las semifinales de la Champios del año que viene mientras Mou descansa en una burbuja de aire fresco allá en el otro mundo.
Preciado busca en su tiempo libre el rastro geográfico del sitio donde Pilatos cago la última mierda y el Oviedo sufre en silencio otra vez. (“Hemoal”).
No debería hacer publicidad de productos comerciales.
Ha sido una temporada intensa.
Yo, como la temporada, también he vivido intensamente por la crisis de hábitos saludables y obscenos. Pero amiguitos eso ya es otra historia.
Me gusta mucho la camiseta de portero de la selección y a mí, opinión personal, me gusta como le queda a Valdés.
No me gusta Inglaterra, Brasil, Argentina, Holanda e Italia, creo firmemente que son las selecciones que en un despiste nos pueden joder.
Mi colega Naranjito me advierte que Oliver y Benji no van a ir convocados.
Así que, nada.
Despegamos.
"Colegas"
Sí, completamente de acuerdo.
Naranjito, como decirlo, era un poco tontuno pero era mi colega, así que cuidado que te meto.
Corría el año mil novecientos ochenta y dos y un chaval de siete años jugaba al futbol en la plaza con una camiseta desteñida del Real Sporting de Gijón. Eran años felices por la sencilla razón de no tener más preocupación que el controlar la hora señalada para fichar en casa y comer la merienda.
El Adidas tango, balón oficial del mundial, acompañaba mis correduras por una ciudad a medio construir y mis antecedentes futbolísticos me impedían aceptar, bendita inocencia, que yo nunca seria Quini.
Pero de ilusión también se vive coño.
Y aquella ilusión duro desde un trece de Junio hasta el dos días posteriores a mi ansiado séptimo cumpleaños.
Reconozco que es el primer campeonato del mundo del que tengo memoria histórica.
Y el Molinón fue sede de la fase de grupos.
En fin, fue por aquellas fechas cuando me hice amigo de Naranjito.
Desde entonces mantenemos una relación más o menos cercana aunque, quizás, no nos vemos tan a menudo como cabría desear. Fue, por aquella época, el único que me pudo comprender, fue la sombra de la ilusión desbordada de ser futbolista, fue mis tardes de sábado y domingo a la hora de comer.
Hoy, ya aposentado en la comodidad del sedentarismo, observo al crío de siete u ocho años con la camiseta de su equipo y me recuerdo haciendo el gilipoyas, solo, con un balón y una pared de algún vecino quejica.
Ahora el futbol es muchísimo más mediático, tanto, que casi tienes que trabajar una semana para adquirir la camiseta oficial de tu club. Tanto, que cualquier jugador sin graduado tiene más referencias en el Google que un Cervantes.
Pero estamos en el siglo veinti…, ¡espera!…
¡Cojones!.
¡Si estamos en año de mundial!
Te dejo Naranjito, me han llamado de la oficina, pero no de una oficina cualquiera tío.
Me han llamado del INEM.
Nos vemos rey.
Mañana sigo.
Naranjito, como decirlo, era un poco tontuno pero era mi colega, así que cuidado que te meto.
Corría el año mil novecientos ochenta y dos y un chaval de siete años jugaba al futbol en la plaza con una camiseta desteñida del Real Sporting de Gijón. Eran años felices por la sencilla razón de no tener más preocupación que el controlar la hora señalada para fichar en casa y comer la merienda.
El Adidas tango, balón oficial del mundial, acompañaba mis correduras por una ciudad a medio construir y mis antecedentes futbolísticos me impedían aceptar, bendita inocencia, que yo nunca seria Quini.
Pero de ilusión también se vive coño.
Y aquella ilusión duro desde un trece de Junio hasta el dos días posteriores a mi ansiado séptimo cumpleaños.
Reconozco que es el primer campeonato del mundo del que tengo memoria histórica.
Y el Molinón fue sede de la fase de grupos.
En fin, fue por aquellas fechas cuando me hice amigo de Naranjito.
Desde entonces mantenemos una relación más o menos cercana aunque, quizás, no nos vemos tan a menudo como cabría desear. Fue, por aquella época, el único que me pudo comprender, fue la sombra de la ilusión desbordada de ser futbolista, fue mis tardes de sábado y domingo a la hora de comer.
Hoy, ya aposentado en la comodidad del sedentarismo, observo al crío de siete u ocho años con la camiseta de su equipo y me recuerdo haciendo el gilipoyas, solo, con un balón y una pared de algún vecino quejica.
Ahora el futbol es muchísimo más mediático, tanto, que casi tienes que trabajar una semana para adquirir la camiseta oficial de tu club. Tanto, que cualquier jugador sin graduado tiene más referencias en el Google que un Cervantes.
Pero estamos en el siglo veinti…, ¡espera!…
¡Cojones!.
¡Si estamos en año de mundial!
Te dejo Naranjito, me han llamado de la oficina, pero no de una oficina cualquiera tío.
Me han llamado del INEM.
Nos vemos rey.
Mañana sigo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
